В переводе с птичьего (сборник). Лада Миллер

      Тихие радости наши – лишь отголоски дождей.

      Солнце из глиняной чаши льется быстрей и вольней,

      Синее дно раскалилось, поберегись, пригубив.

      Где тебя, лето, носило? Я ли тебя не любил?

      Я ли тебя? Покажись-ка… плавится воздуха медь,

      Счастье так ярко и близко, что невозможно терпеть –

      Блещут в стремительной речке, словно монеты, лещи,

      Неугомонный кузнечик о повседневном трещит,

      Ягоды падают сами солнечной каплей с куста –

      Миска с облупленным краем наполовину пуста.

      Счастье рождается трудно, чтобы рассыпаться в прах.

      Есть только эти секунды – осы на нежных цветах –

      Высосут, выжгут, задразнят… Вздрогнешь и снова начнешь

      Ждать ослепительный праздник сквозь нескончаемый дождь.

      Закатилось солнце под восток.

      Вот и мне бы заново родиться.

      Календарь роняет лепесток,

      Будто небо раненую птицу.

      Синий вечер, сумрачен и прян,

      Колоколет праздничное «амен».

      Из душистых лаковых семян

      Прорастают облако и камень.

      Не понять – где радость, а где злость.

      Отобрав надежду без остатка,

      Жизнь проходит. Мимо или сквозь,

      Все одно – мучительно и сладко.

      На улицу б вышла, да улицы нет,

      Как холодно улицы без.

      Моих дорогих собеседников след

      Вот только что был – и исчез.

      Ушел, зацепившись за шляпку гвоздя,

      Ни с чем несравнимый покой.

      А я повторяю – бояться нельзя,

      И голос колотится мой

      О стены, о кровли, о неба клобук,

      Летит бестолково на свет,

      A время идет и ломает каблук,

      И вот уже времени нет.

      Не жизнь, а потеха – гремят жернова,

      Швыряют в несытую брешь.

      …А слово услышу – и снова жива.

      Утешь меня, слово, утешь.

      Ах, как мечталось заболеть поэзией. Дойти до сути,

      Пока улыбчивая смерть играет шариками ртути

      Еще не высказанных слов. Пока накатывает жажда,

      Которая всегда – любовь, а все, что не любовь, – неважно.

      И были первые слова – тугие, гладкие оливы,

      И мы с тобой – как дважды два – нескучны, противоречивы…

      Хоть нам уже немало лет, чтобы чему-то удивиться,

      Но оказалось – сути нет. Изголодавшаяся птица

      С ума веселого свела, сжила с наскучившего света.

      Все неотложные дела отпущены и недопеты,

      Все в грудь вошедшие слова – неразорвавшиеся пули.

      А что Поэзия? – Жива. Хоть в этом нас не обманули.

      Очнемся –