Золотая осень. Сборник им. С. А. Есенина. Сборник
бы не колокол твоего сердца.
Если бы он не стучал мне в душу,
не будил моей крови струи.
Без тебя, может, я и струшу.
А без сердца твоего бы умер.
«Проснулся лес и задышал…»
Проснулся лес и задышал,
пахнув предутренней прохладой.
Октябрь.
Какая же душа
его красе не будет рада?
Когда созрел рябины плод,
багрянцем дерево украсив.
Когда ажины куст и тот
уже давно стыдливо красен.
Запел, защебетал, зацокал
народ пернатый у реки,
и ветер трогает осоку,
свивая стебли в парики.
Он мастер: красок всю палитру
весёлой кистью разбросал.
Гримировал и дуб, и липу.
У каждого своя краса.
Здесь можно жить года без счёта.
Пусть тропы изредка трудны.
О лесе том моя забота.
И он воздаст нам за труды.
Осенняя диссертация
Ты хандришь.
Ты сегодня в миноре.
Ты под властью зелёных мистик.
А не ты ли со мной у моря
смеялась: «Мы оптимисты»?
Дважды два, плюс четыре – восемь.
Делим, множим, кроим и шьём…
Расползается лужами осень.
Ты измерь-ка её объём.
Попытайся – всю жизнь потратишь.
Разложи на столе чертежи.
И осеннюю диссертацию
кандидатскую защити.
Ты возьми только часть из прожитого.
Ты попробуй на вкус её.
Сколько осени в души пролито?
Сколько выльется в них ещё?
Девяносто девять процентов —
ты увидишь и докажи —
выливается в души поэтов —
оптимистов от всей души.
И эпиграфом к диссертации
набросаю я росчерком быстрым:
«Да, собрать мы всю осень стараемся,
потому что мы все оптимисты».
Ты хандришь.
Ты сегодня в миноре.
Ты под властью зелёных мистик.
Но шумит за спиною море
и грохочет:
– Мы оптимисты!
«На родной стороне от ветра…»
На родной стороне от ветра —
не знаю, как сейчас, правда ли —
начиная с самого лета,
листья в осень западали.
Разбудил гром раскатами,
зашуршало под кедами,
И полился, раскаявшись,
ливень, ждавший за кедрами.
И промокли булыжники
от слезы накатившейся.
И скользишь, как на лыжах ты,
и свалиться боишься сам.
Но по лужам, как по полю,
где веселье лишь начато,
ты бежишь, громко шлёпая,
шаловливо дурачась.
Анатолий Бушуев
Жуковский
Осень
Расплескалось золото повсюду
По лесам по весям разлилось
Любоваться этой я картиной буду
На полях давно убрали рожь.
Каждый