Не по лжи. Стихи и пародии. Наталья Тимофеева
многоводном,
Песчинкой малой – я сама.
Что делать мне, хандрой хвораю,
Плывя над океанским дном,
И, как спасти язык, не знаю,
Не стать бы лишь самой дерьмом!
Не убояться б лютой казни
Мне за несдержанность словес
И не погрязнуть бы в маразме
С моими рифмами и без.
Скрепоносцам и холуям
Что напоследок вам сказать,
Давно не плачусь я в жилетки.
Я демократии не мать,
И графоманы мне не детки.
Меня ни слава не влечёт
И ни иные знаки спеси,
Я не преследую расчёт,
Не падка на потуги лести.
Пишу от скуки бытия,
Когда смотреть на гадство тошно,
Была бы незаметной я,
И то не стала б заполошно
Кричать, мол, жду от вас, друзья,
И комплиментов, и вниманья,
Всего в достатке у меня
Бывало. Я пришла в сознанье
Давно, мне было мало лет,
Когда стихи мои хвалили.
Апломба не было и нет,
Поскольку все идём к могиле.
Спасибо бабушке моей, —
Молилась за меня старушка,
Всевышний не продлил ей дней,
Исповедальней мне подушка
С тех пор, да в церкви иерей.
Я злости к жизни не питаю
И не прошу рублей у ней,
И очень многого не знаю,
Но вижу, что идёт к концу
Мрак человечьих фанаберий,
И быть терновому венцу
У судных Божеских преддверий,
Где Он взыскует за грехи,
И где нелепы оправданья,
Где не нужны ничьи стихи,
А лишь поступки и дерзанья.
В державно-бомбовой стране,
Где нищета и безнадёга,
На чьей мы нынче стороне,
Что завтра скажем перед Богом?
Мне заливает сердце стыд
За ваше подлое молчанье,
Позор лишь кровью будет смыт,
Вне выслуг лет и дарованья.
Самонадеянный гибрид,
Чума безлюдного пространства,
Чугунно-медный монолит,
Народ – преемник окаянства,
В ком нет ни совести, ни дум,
Ни чувства самосохраненья,
Ты безнадёжен и угрюм.
Пиши свои стихотворенья!
Не к этим
Паденье вниз там названо полётом.
Восторжен люд, над пропастью паря,
И перья распушили идиоты,
Крича всем скопом дружное «уря!»
Вот-вот взойдёт заря над Москвабадом,
Ещё чуть-чуть, «настанет светлый рай»…
Посыпались мечты на землю градом,
Лишь только их быстрее подбирай.
Мечта к мечте – несметное богатство.
Из девяностых выбрались братки,
Чтоб воровать, а не за мир бодаться.
Под маской власти – хищные зверьки.
Они изобретают, как под прессом
Им выдавить из люда красный сок.
Шакальи соблюдая интересы,
С награбленным со всех несутся ног
На Запад, –