При свете Луны. Стихи медиума. Елена Бухтенкова

      Он подошёл, я улыбнулась.

      В кино позвал, дарил цветы.

      Домой я больше не вернулась,

      Он отнял жизнь.

      Глаза пусты.

      И нет уж сил стонать, рыдать.

      Мне нужно это искупление.

      Меня никто не убивал,

      Ушла сама в затмение.

      Кого винить? Сама слепа!

      Ни веры, ни упрёка.

      А вот сейчас горит душа,

      Ты всё же чувствуешь,

      Молю, проси меня у Бога!

      Мелом рисовали дети Мир!

      Так они любили эту землю!

      Почему же мы их не растим?

      Почему не смотрим в глаза нежные?!

      Сколько ж душ загублено врачом…

      Девки, вы чего тут, обалдели все?

      Кто же будет Родину спасать?

      Кто рожать то будет, оголтелые?

      Как ты прекрасна, ты поэт!

      Тебе всё можно, жизнь ликует.

      Дарю тебе сиянье будней

      И превосходство прошлых лет!

      Мы все писали кто, откуда?

      Там нет нас, дева, не ищи.

      Прошу тебя, ты не забудешь в субботу

      В Храм всё принести!

      И поплывёт молитва в души,

      От всех поклон вам до земли.

      Ты никого, поэт, не слушай!

      Ты обязательно твори!

      Забыты имена.

      Кресты наперекос.

      Так хочется помин,

      Так легче, так всерьёз.

      Мы странники в ночи,

      Ты пишешь людям, что ж.

      Пускай прочтут, ведь нас,

      Всех любит наш Господь!

      Все души ушедшие верят в тебя,

      Что ты донесешь людям весть ту,

      Что живы, мы рядом, во все времена,

      Мы вас охраняем, мы сильные.

      От горести, страха, смертельных грехов,

      Мы пишем к тебе, хватит силы!

      Дыхание ветра, нас много, поток,

      Все мы написали про вечность.

      Душа отделилась, а тело мертво,

      Все ищут такую, как ты вот.

      Что б весточку выслать голубкой о том,

      Чтоб помнили нас, чтоб любили.

      Не жди покоя, раз ты с даром,

      Мы, всё же, все с добром пришли.

      Мы не лукавим и парим,

      Мы люди были, раз, два, три…

      Писали счастье на картинах,

      Романы молодости в старь.

      Мы умерли, мы не живые!

      Пиши про нас, не перестань!

      От сна до бездны есть различия.

      Ты не вертись, послушай нас.

      Мир – красота, до не приличия!

      Люби ты Бога, слушай мать!

      У всех,