Дар. Карина Сарсенова
ей смерти. Любил вплоть до ненависти. Или ненавидел до любви…
Прежде чем увидеть её в зале, он увидел её в сердце. Он видел её постоянно. Но одна мысль о физической встрече вызывала панику. Нет, он, конечно, видел её во плоти перед собой много раз. Вернее – то сзади, то сбоку. Он следил за ней двадцать лет, с того самого мгновения, когда впервые осознал: она существует. И почувствовал аромат греха. И постиг: любовь так же реально мучает и губит душу, как и ненависть.
Он целую неделю выбирал в магазине костюм для концерта. Это должен был быть совершенно новый костюм. Не пижонский. Строгая классика.
Требовалось стать своим, затеряться в толпе. На служителя культа в рабочей униформе сразу обратили бы внимание. Прежде всего – она. А он хотел остаться незамеченным, чтобы получить возможность грешить в удовольствие. Он, скрытый от её глаз, будет лицезреть её красоту. И любить её.
Он позволит себе там, на концерте, стать собой. Настоящим.
Иногда, для того чтобы открыть своё подлинное «я», надо надеть чужую личину. Спрятаться за ней. Чтобы ни один взгляд не проник за ширму. Разоблачиться. И жить.
Позволить страху принятия правды о себе раствориться в наслаждении от неё. Наслаждение собственной греховностью… Не есть ли он на самом деле сын сатаны?
Этот ли страх наползал чёрной тенью на его измотанную борьбой душу? Он не собирался посвящать крупицы доступного удовольствия какому-то глупому страху… Но пришлось.
В первый раз в рамках грядущего события он испугался, посмотрев в зеркало.
Завязывал узел на галстуке автоматически. Думая о ней.
И, едва вернулся в сопредельную его бытию реальность, закричал.
Из зеркала на него смотрел вроде он сам…
Но на самом деле – совершенно чужой человек.
Холодные глаза горели огнём адской ненависти.
И демонической решимости.
Решимости служить злу, и служить преданно, вплоть до гробовой доски.
Маньяк, служитель кровавого культа – с его лицом. С чужими глазами.
Созерцать чужака в зеркале было невыносимо.
Сознание не соблаговолило покинуть пределы его реальности.
Он кричал и кричал.
Пока не обессилел вконец.
Пока не свыкся с новым лицом в зеркале.
Пока ему не стало всё равно, кто он и как выглядит на самом деле.
Окрепшее равнодушие к собственной судьбе стало новым стержнем в его личности.
Какая разница, кто он и каким идеалам следует?!
Главное – за множеством лиц он оставался собой.
Маленьким мальчиком, выброшенным на обочину жизни.
Ребёнком, которого никто и никогда по-настоящему так и не полюбил.
Младенцем, который «благодаря» силе ненависти родителей духовно умер задолго до своего рождения.
Едва он вошёл в фойе, с шеи сорвался нательный крестик. С глухим щелчком лопнул кожаный шнурок.
Крест застрял на полпути. Зацепился за складку одежды, упав в её спасительный полумрак…
Такого