Один день неизвестного поэта. Поэма. Олег Филипенко

      Солнце меня ослепило на пару секунд, когда вышел

      я из подъезда, где мрачно и сыро, а уши заполнил

      гул проезжавших машин, в нос ударил мне запах бензина

      и выхлопные его испаренья. Блеснуло напротив

      в доме высоком и мрачном стекло, отразившее солнце, —

      форточку или окно открывали хозяева верно

      и на мгновенье меня ослепили лучом отраженным.

      Тут повернул я налево и шаг, не спеша, свой направил

      вниз, к Малой Бронной. Опять эти мерзкие рожи увидел,

      что промышляют обманом: дают проходящим старушкам

      и старикам (молодых обмануть нынче сложно) бумажки

      в виде билетов… как их… лоторейных и к группке подводят

      ждущих мошенников, что начинают разыгрывать чайник

      иль телевизор иль сумму приличную денег, а жертва,

      ногтем стерев амальгаму на втюхнутом нагло билете,

      выигрыш там обнаружив, становится втянутым в этот

      розыгрыш «приза» и, дочиста все проигравши, уходит

      на ослабевших ногах и не может понять: как случилось,

      что все потеряны деньги? Ведь только что были и – нету!

      Сколько проклятий в их адрес я слышал, угроз обратиться

      с жалобой прямо в милицию, но ни по чем им угрозы.

      Видно, с милицией схвачено там у них все. Отношусь к ним

      я философски скорей, чем критически. Мне непонятны

      люди, что так простодушно ведутся на эту уловку.

      Алчность и глупость виною тому, я считаю. Быть может,

      кто-то заметит, мол, часто неопытность может причиной

      быть поведенья такого, что вот человек проиграл все.

      Не соглашусь. Ведь достаточно ихние рожи увидеть,

      тех, кто билетик сует, как вам нравственный импульс подскажет,

      кто перед вами. Их души – как сточная яма, зловонны.