Изнанка. Евгения Сергиенко
ботинок, снимает куртку и, не переодеваясь, забирается под одеяло.
«Интересно посмотреть в глаза жильцам снизу!»
Бегом слетаю вниз по лестнице.
«Что за люди там живут!»
На первом этаже полумрак.
«Устроили в доме хлев, а мы должны задыхаться!»
Быстро нахожу комнату, расположенную под нашей, и с силой стучу кулаком в дверь.
Тишина.
Переминаясь, ищу глазами кнопку дверного звонка, но её нигде нет.
Серая, исписанная дверь остаётся запертой.
Стучу снова.
«А что если здесь живут преступники или алкоголики? В таком доме можно ожидать чего угодно!»
В голову влетает разумная мысль, но тут же исчезает под натиском злости.
Жду несколько секунд и стучу опять. Ярость нарастает как снежный ком.
«А если здесь вообще никто не живёт? Мы что, так и будем задыхаться от невыносимой вони?!»
– Открывайте! – пнув ногой по двери, я чувствую, как сердце с силой бьёт по грудной клетке. – Быстро! Пока я не выломала дверь!
В эту секунду я готова наброситься на того, кто находится внутри. Даже если это верзила ростом до потолка! Даже если их десять! Сейчас я ничего и никого не боюсь!
За дверью раздаётся шорох. Потом странный гул. Потом тяжелые и неестественно медленные шаги.
Сведя плечи и сжав пальцы в кулаки, я опираюсь на правую ногу и смотрю на дверь исподлобья, как хищник, готовый напасть на добычу или как стоящий на старте и не имеющий права на поражение участник марафона.
Шаги останавливаются совсем близко. Дверная ручка вздрагивает, раздаётся глухой щелчок, и дверь распахивается так быстро и резко, словно с той стороны её тоже пнули.
На пороге появляется высокий тощий человек.
Моя злость исчезает сразу. На её место встаёт странный, почти мистический страх.
Этот человек похож на ходячий труп или на зомби из страшных фильмов. Сутулый, очень бледный, с пустыми раскосыми глазами чёрного цвета и короткими, зализанными назад волосами. Вытянутое лицо неизвестной мне национальности не выражает никаких эмоций, а синие, сжатые в тонкую нить губы делают его злым.
Очень отдалённо человек напоминает живого мужчину.
– Ты кто на хрен такая?! – шипит он сквозь зубы, сводит брови вместе, и чёрные глаза становятся узкими.
Я хочу ответить, но, бросив взгляд за его спину, теряю все приготовленные слова.
Маленькая комната мрачная как кротовья нора, стены неравномерно чёрные, словно здесь был пожар. Повсюду висят оторванные клочки обоев и отбрасывают уродливые тени на стены. Одна половина окна раскрыта, вторая разбита и замотана чем-то прозрачным. Углы под потолком заросли паутиной, и даже с такого расстояния мне видны черные точки – застрявшие в паутине тела мух. Но самое странное и пугающее здесь – это огромная гора мусора, наваленная прямо посередине комнаты. Возможно, запах источает именно она?
– Кто такая ты?! – рявкает человек, и его глаза вспыхивают яростью.
– Я