Незнакомка из кофейни. Николай Куценко
попытался вспомнить про что там, но не смог.
– Ты их лучше выкинь. Ну… или перепиши. Не катит совсем.
– А третья и пятнадцатая?
– Хорошие главы, про похищение так вообще супер!
– Хорошо, я подумаю, – с облегчением сказал я.
– Нет, тут думать нечего. Не годятся они! И мне, и маме не понравились.
Еще через день ко мне пришел юрист Дима и сказал, что все очень хорошо, кроме девятой и двадцатой главы. И настоятельно рекомендовал их исключить.
За ним потянулась остальная вереница моих читателей. И каждый из них хвалил книгу, рекомендуя исключить все новые главы. Причем последних было почему-то всегда по две. Когда пришел последний читатель, я спросил с порога:
– Хочешь, угадаю, что тебе не понравилось?
– Давай, – усмехнулся он.
– Первая и восьмая! – с уверенностью заявил я, назвав две оставшиеся главы.
– Точно! А откуда ты знаешь?
– Да они всем не понравились! – соврал я.
– Ну, значит, я тебе ничего нового не скажу, – расстроился он.
– Все равно спасибо! Ты просто окончательно поставил точку в этом вопросе.
– Рад стараться! – он отдал мне честь и вышел из кабинета.
Выходило, что я должен был либо переписать всю книгу целиком, либо оставить все как есть. Я выбрал второй вариант. А что мне оставалось? Переписывать все не имело никакого смысла.
Через месяц я получил письмо от редактора одного из издательств. Она писала:
«Николай, вы интересно пишете. Живо и реалистично. В общем, мне понравилось. Мы готовы обсудить контракт. Приезжайте. Только вот есть пара глав, их бы переписать… При встрече обсудим».
Ниже шел адрес издательства.
Я смотрел в экран монитора, не веря, что мне ответило крупное издательство, а моя книга понравилась редактору. Я вообще не верил, что все это мне не снится.
Сидел и перечитывал письмо. Много раз. И каждый раз пытался угадать, какие же две главы не понравились этой женщине…
Марафонец
В спину дул теплый ветер, разметавший его волнистые волосы. Кроссовки прилипали к асфальту, раскаленному под лучами полуденного итальянского солнца. Дыхание срывалось все чаще, перед глазами появилась пелена, ноги стали ватными. Казалось, еще чуть-чуть, и он упадет. С трудом, но он держался. Справа от себя увидел силуэт своей родной сестры Луизы, высокой, худой, черноволосой и кудрявой итальянки с тонким нежным лицом. В руках она держала бутылку воды.
– Серджио! Пей, Серджио, – кричала она, расплываясь в его глазах.
На ответ ей совсем не было сил. Он замедлил шаг и свернул к обочине дороги. Жадно выхватил бутылку из рук сестры и стал пить, постепенно ускоряя шаг.
– Еще немного, Серджио! Ты первый! Еще немного. Ты добежишь!
Он посмотрел в ее сторону потупленным взглядом, смахнул со лба пот и, швырнув бутылку на обочину, побежал в сторону финиша.
– Ты первый, Серджио! Мой брат всегда первый! – услышал он за спиной.
– Я первый, – еле слышно прошептал он, стараясь удержаться на ногах.
Через