Нет никого лучше тебя. Пять петербургских поэтов о любви. Коллектив авторов

      Как если б это не случилось,

      Что я писал бы, на краю

      Каких небес душа носилась

      Моя бы, пел ли, как пою?

      И тем ли голосом, который

      Из всех возможных голосов

      Один способен плыть над хором

      Пусть даже белых парусов?

      А вот еще… если?

      И тогда, может?

      Почести понесли, как платье невесте,

      Пажи смешные, маленькие, вельможи!

      И тогда посчастливится, о Боже?

      И тогда выплывет корабль из адовой

                                           круговерти?

      И погладит рука по горячей коже,

      И спасет от неминуемой смерти.

      куда любовь девается, когда

      ее не видишь?

      где то место

      во мне,

      которое ее должно хранить?

      и как держаться в ней,

      когда она проходит?

      На всех кредитных картах скоро ночь,

      В кармане дырка светится от бублика,

      Даже любовь не в силах мне помочь,

      Истерзана, замучена, обуглена.

      Даже любовь весеннего ручья,

      Даже любовь кедрового орешка.

      Стоит, как меч, повсюду жизнь ничья,

      А я по ней иду в ферзи, как пешка.

      Тяжелым боем прорываюсь вверх,

      Вперед и ввысь к соленым звездам ночи.

      Я так устал, но я лечу, как стерх,

      Без устали, без сил и полномочий.

      Уполномочен ночью на полет,

      Веселым днем я отсыпался в чаще,

      Закрыв глаза, я видел, как идет

      Теченье жизни злой и настоящей.

      Я видел трав росистое вранье,

      Я видел елей смоляное пенье,

      Сжимали когти ветви, как цевье,

      Сжимали мысли мозг в стихотворенье.

      Я был, как творог в тряпке, заключен

      В сосуд скудельный тела моего,

      Я вызревал весь день, я рос, как он,

      Зерно к зерну – и все до одного.

      Потом случился вечер и полет,

      Ночная мгла мои глаза включила,

      И чудная неведомая сила

      Меня с ветвей в полет приподняла.

      Я полетел, давясь своей свободой,

      Клюв прочищая, падая, крича…

      На город падает стремительно рассвет,

      и лист, как тот больной, посередине,

      с прожилкой красной, бьется на окне,

      запутавшись в осенней паутине.

      Мне некого сегодня повстречать —

      оконных рам натянутые луки

      да стрелы веток – ветер рвет из луки

      и продолжает остывать.

      О, хоть бы девушка живая,

      пространство

      газетный лист несется, как разносчик…

      на контуры наложена печать.

      Поэзия пишется так —

      Ты видишь таинственный знак,

      Ты чувствуешь пенье в груди,

      Замри и чуть-чуть