Нет никого лучше тебя. Пять петербургских поэтов о любви. Коллектив авторов

      я должен кого-то любить,

      я без любви не могу

      ничего, даже малости, даже ручья.

      ни слезинки, ни вдоха.

      только порох мгновений

      струится, как дым,

      наша бедная духом эпоха —

      вроде чертополоха под ним.

      ни читать, ни писать,

      только выжать строку из ручья,

      вот создать бы ручей,

      я бы горя не знал на его берегу,

      а теперь я ничей,

      все время куда-то бегу,

      все стремлюсь и пытаюсь,

      и нет мне покоя и воли…

      Если завтра рак или гангрена,

      Все останется, как было, в мире этом:

      Все полотна, что живут нетленно,

      Все поэты в прошлом или где-то.

      Все стихи, что блоки написали,

      Кузнецовские сухие степи,

      Кони рыцарские в эрмитажном зале

      И внезапно выросшие дети.

      Только нас не будет под луною…

      Совершив свой путь крестообразно,

      Мы сольемся с бурною рекою

      Или с приглашением на казни…

      Мы проскачем по полям незримо,

      Белых туч коснемся так легко мы,

      Будто стали словно херувимы,

      Словно с самим Боженькой знакомы…

      Мне так печально в этот вечер

      И одиноко под дождем…

      Один футбол – но он не лечит,

      Нет никакого толка в нем.

      А ты… ты так недостижима,

      Ты так надежно далека,

      Как напряженная пружина

      Внутри взведенного курка.

      Ты так, как звезды надо мною,

      Ты как далекий темный лес,

      Что так тоскливо воет-воет

      Про то, что я остался без…

      Я без… Я за! Я за! Но только

      Один лишь лес вдали шумит,

      Как будто в нем княгиня Ольга

      За мужа мстит, и мстит, и мстит…

      еще одна неделя

      прошла и больше нету

      ни лета не летели

      пушинки с парапета

      нигде мне не приснится

      родимый чудный город

      сверкает на реснице

      сверкает скоро сорок

      сверкает как рубином

      сверкает не прольется

      встречает рано утром

      и нет не улыбнется

      нисколько не осудит

      нисколько ни пригреет

      лишь косточки на блюде

      и темный шум аллеи

      Ко всему привыкаешь в тарелке трамвайной,

      Переменчивый ветер проведет по плечу

      И уносится прочь, как незримый, случайный

      Поцелуй невзначай, налету, навесу.

      Здесь сечение дней так похоже на осень,

      Здесь всегда сорок лет, и туман, и туман

      В поле