Июньская соната. Девять Жизней. Валентина Спирина

      Глупая. Ты до сих пор не поняла, что так и осталась – одной из..

      Что номер твой пятьдесят пять,

      А ты пишешь стихи опять,

      Погружаясь в собственно созданный омут – в самый низ.

      Дурочка. Кого ты своими стихами купить-приручить хотела?

      Думаешь, кого-то трогают твои вирши?

      А ты отдохни неделю – вообще не пиши.

      Займись, наконец-то лицом, телом – любым полезным делом.

      Сумасшедшая. Неужели ты думаешь, что стихи лучше реальности?

      Что можно долго удерживать рядом,

      Того, кому нахрен, представляешь, не надо.

      Километры строк одиннадцатибального бреда по шкале десятибальности.

      Психопатка. На землю вернись, заканчивай экран марать кляксами.

      Может, пирог испечешь для разнообразия?

      Да блин, заори, устрой любое безобразие.

      По краю высотки пройди, коньки надень и взорви лёд тройным акселем.

      Идиотка. Ты – априори жертва, по внутреннему эмоциональному состоянию.

      За полвека так и не научилась жить,

      Нужно уметь не отдавать, а дарить.

      Нести себя, как самый ценный дар, на золотом подносе, душу держа на расстоянии.

      Этот дождь… Он не просто по крыше скачет,

      И не просто лижет окно.

      Он рассказывает мне кино,

      Где в далекой стране есть мальчик.

      Этот мальчик… Не просто на свете живет.

      И не просто слагает сонеты.

      Он – среди пустоты – комета.

      И планеты не тающий лед.

      Этот лед… Как заснувшая в сердце мечта —

      Мальчик вырос душою и телом,

      Только сердце взрослеть не хотело.

      На земле он – мужчина. А там…

      Там, где звезды рождают песнь.

      Там, где чувства живые есть.

      Там, где мальчик поет с дождем,

      Я с мужчиной стою под зонтом.

      На последней ноте взлетает крик,

      рожденный твоей душой,

      Так, что вздрогнули птичьи стаи

      и последовали за тобой.

      Но мы дверь на ключ не закрыли!

      Твои песни, как прежде поем.

      Мы Легендой твоей жили,

      пряча плач за июньским дождем.

      Нам Звезда по имени Солнце

      стала ярче тысячи звезд.

      Витя, слышишь, динамик рвется

      Группой крови – незримый мост.

      От тебя, молодого навечно

      и до нас – постаревших уже.

      Каждый год зажигаем свечи,

      дверь открыта твоей душе.

      Слезы высохли, мы не плачем,

      только скорбь никуда не ушла.

      И твоя последняя пачка

      руки