Дорога к Пушкину (сборник). Владимир Михановский

      Долгие тени на влажной траве,

      Слитки лучей в первозданной листве.

      Ветви колышутся сонно и робко,

      В лес убегает пугливая тропка.

      После грозы воскресают слова,

      После дождя оживает трава, —

      Та, по которой ногами прошлись,

      Выпростав голову, тянется ввысь.

      Мокрой, растрепанной – хочется ей

      Тяжесть сапог позабыть поскорей.

      Прости мою любовь, несправедливость

      И суетность, сводящую с ума.

      Ненужной правды ласковую лживость

      И камни слов, тяжелых как зима.

      Я ухожу с душой неутолимой,

      Поблекшей и надломленной в борьбе.

      А ты, земля, будь легкой для любимой:

      Она легко ступала по тебе.

      Иду по сельскому погосту,

      Шепчу прощальные слова.

      Выстраивается по росту

      Жизнелюбивая трава.

      И мне тревожно поздним летом

      Искать следы прошедших лет.

      Всему есть место в мире этом,

      И только смерти места нет.

      Негаснущей памяти ради

      По улицам древним хожу,

      Листаю чужие тетради

      И строки на память твержу.

      Веди меня, чуткое эхо,

      Сквозь каменный долгий покой.

      Далекого плача и смеха

      Хочу я коснуться рукой.

      Переплет – таинственная дверца,

      А за ней – начало ста дорог.

      Путь, еще неведомый, пролег

      Из страны в страну, из сердца в сердце.

      Словно бы края сведенных крыл,

      По краям обуглилась бумага.

      Сколько лет назад засохла влага

      Едких фиолетовых чернил?

      И в каком истоке отразится

      Истины неуловимый лик?

      Путешествуй, странница-страница,

      Под стеклом уснувший черновик.

      Помнишь, над тобой склонялся гений.

      Час был краток и неистов труд.

      Колоски грядущих устремлений,

      Колоски далеких поколений

      В свой черед над пашнею взойдут.

      Из страны в страну, из сердца в сердце

      Путь твой неизведанный пролег.

      Скрипнула разбуженная дверца

      И на волю кличут сто дорог.

      Какой кипел на нивах труд,

      Где хлеб и виноград!

      Кто скажет, что же было тут

      Две тыщи лет назад?

      …Упали пыльные лучи

      На каменный порог.

      Истлели скифские мечи,

      Уснул скуластый бог.

      Потоку дам себя увлечь,

      Переступлю порог –

      К ладони прирастает меч

      И оживает бог.

      Кем был ты в жизни? Рыбаком?

      Грабителем могил?

      Зеленоглазым пастухом,

      Что девушек любил?

      Парная юная земля,

      Тяжелый виноград

      И неоглядные поля

      Вокруг меня лежат.

      Полдневный чад, и жар, и дым,

      Довольство и порок.

      Ведет