Infiltrado . Джек Марс
o ombro esquerdo de sua camisa estava encharcado de sangue.
"Esporão de osso", disse a voz plácida do interrogador. Então ele riu sarcasticamente. Uma mão esbelta apareceu no campo de visão de Reid, segurando o alicate de ponta fina. Preso no alicate, havia algo minúsculo e prateado, mas Reid não conseguia distinguir detalhes. Sua visão estava confusa e a sala parecia estar ligeiramente inclinada. "Você sabe o que é isso?"
Reid balançou a cabeça lentamente.
"Eu admito, eu só vi isso uma vez antes", disse o interrogador. “Um chip de supressão de memória. É uma ferramenta muito útil para as pessoas em sua situação. Ele largou o alicate sangrento e o pequeno grão de prata na bandeja de plástico.
"Não," Reid grunhiu. Impossível. A última palavra saiu como mais que um murmúrio. Supressão de memória? Isso era ficção científica. Para que isso funcionasse, teria que afetar todo o sistema límbico do cérebro.
O quinto andar do Ritz Madrid. Você ajusta sua gravata preta antes de chutar a porta com um salto duro logo acima da maçaneta. O homem dentro foi pego de surpresa; ele pula de pé e pega uma pistola na escrivaninha. Mas antes que o homem possa apontá-lo para você, você pega a mão da arma dele fazendo um movimento para cima e para baixo. Sua força estala o pulso dele com facilidade…
Reid sacudiu a sequência confusa de seu cérebro quando o interrogador se sentou na cadeira em frente a ele.
"Você fez algo para mim", ele murmurou.
"Sim", o interrogador concordou. "Nós libertamos você de uma prisão mental." Ele se inclinou para frente com seu sorriso apertado, procurando nos olhos de Reid algo. "Você está lembrando. Isso é fascinante de assistir. Você está confuso. Suas pupilas estão anormalmente dilatadas, apesar da luz. O que é real, "Professor Lawson"?
O sheik. Por qualquer meio necessário.
"Quando nossas memórias falham..."
Último paradeiro conhecido: Casa segura em Teerã.
"Quem somos nós?"
Uma bala soa igual em todas as línguas... Quem disse isso?
"Quem nos tornamos?"
Você disse.
Reid sentiu-se escorregando novamente no vazio. O interrogador deu-lhe dois tapões, empurrando-o de volta para a sala de concreto. “Agora podemos continuar o que estávamos fazendo de um jeito mais sério. Então eu te pergunto novamente. Qual é o seu nome?"
Você entra na sala de interrogatório sozinho. O suspeito é algemado a um ferrolho na mesa. Você alcança o bolso interno do terno e pega um crachá de identificação com capa de couro e o abre…
“Reid. Lawson. Sua voz era incerta. "Eu sou professor... de história europeia..."
O interrogador suspirou desapontado. Ele acenou com um dedo para o homem bruto e carrancudo. Um punho pesado penetrou no rosto de Reid. Um molar saltou no chão em uma esteira de sangue fresco.
Por um momento, não houve dor; seu rosto estava dormente, pulsando com o impacto. Então uma agonia fresca e nebulosa tomou conta dele.
"Nnggh..." Ele tentou formar palavras, mas seus lábios não se moviam.
"Eu perguntarei de novo", disse o interrogador. Teerã?
O sheik estava escondido em um esconderijo disfarçado de fábrica têxtil abandonada.
"Zagreb?"
Dois homens iranianos são presos em uma pista de pouso particular, prestes a embarcar em um avião fretado para Paris.
"Madri?"
O Ritz, quinto andar: um grupo secreto de espiões com uma bomba na mala. Destino suspeito: a Plaza de Cibeles.
"Sheik Mustafar?"
Ele queria preservar sua vida. Nos deu tudo o que ele sabia. Nomes, locais, planos. Mas ele só sabia tanto...
"Eu sei que você está lembrando", disse o interrogador. "Seus olhos traem você... Zero."
Zero. Uma imagem brilhou em sua cabeça: um homem de óculos de aviador e uma jaqueta escura de motociclista. Ele está na esquina de alguma cidade europeia. Move-se com a multidão. Ninguém está ciente do que está acontecendo. Ninguém sabe que ele está lá.
Reid tentou novamente sacudir as visões de sua cabeça. O que estava acontecendo com ele? As imagens dançavam em sua cabeça, mas ele se recusou a reconhecê-las como lembranças. Elas eram falsas. Implantadas, de alguma forma. Ele era um professor universitário, com duas adolescentes e uma casa humilde no Bronx...
"Diga-nos o que você sabe sobre os nossos planos", o interrogador exigiu categoricamente.
Nós não falamos. Nunca.
As palavras ecoaram pelas profundezas de sua mente, repetidamente. Nós não falamos. Nunca.
"Isso está demorando demais!", Gritou o alto homem iraniano. "Force ele."
O interrogador suspirou. Ele pegou o carrinho de metal - mas não ligou o polígrafo. Em vez disso, seus dedos demoraram-se sobre a bandeja de plástico. "Eu geralmente sou um homem paciente", disse ele a Reid. "Mas eu admito, a frustração do meu colega é contagiosa." Ele arrancou o bisturi sangrento, a ferramenta que ele usou para tirar o pequeno grão prateado de sua cabeça, e gentilmente pressionou a ponta da lâmina contra o jeans de Reid, quatro centímetros acima do joelho. “Tudo o que queremos saber é o que você sabe. Nomes. Datas. Para quem você contou o que sabe. As identidades de seus colegas agentes.”
Morris Reidigger. Johansson. Nomes passaram pela mente dele, e com cada um veio um rosto que ele nunca tinha visto antes. Um homem mais jovem com cabelos escuros e um sorriso arrogante. Um cara de rosto redondo e amigável, de camisa branca engomada. Uma mulher de cabelo loiro esvoaçante e olhos cinzentos cor de aço.
"E o que aconteceu com o sheik?"
De alguma forma, de repente, Reid percebeu que o sheik em questão havia sido detido e levado para um local obscuro do Marrocos. Não foi uma visão. Ele simplesmente sabia.
Nós não falamos. Nunca.
Um calafrio percorreu a espinha de Reid enquanto ele lutava para manter alguma aparência de sanidade.
"Diga-me", insistiu o interrogador.
"Eu não sei." As palavras pareciam estranhas rolando de sua língua inchada. Ele olhou assustado e viu o outro homem sorrindo de volta para ele.
Ele entendeu a demanda estrangeira... E respondeu com um árabe impecável.
O interrogador empurrou a ponta do bisturi na perna de Reid. Ele gritou quando a faca penetrou no músculo de sua coxa. Ele instintivamente tentou puxar a perna, mas seus tornozelos estavam presos às pernas da cadeira.
Ele cerrou os dentes com força, sua mandíbula doendo em protesto. A ferida em sua perna ardia ferozmente.
O interrogador sorriu e inclinou a cabeça ligeiramente. "Eu admito, você é mais forte que a maioria, Zero", ele disse em inglês. "Infelizmente, eu sou um profissional." Ele se abaixou e lentamente puxou uma das meias agora imundas de Reid. "Eu não recorro a essa tática com frequência."
Ele se endireitou e encarou Reid diretamente nos olhos. “Aqui está o que vai acontecer a seguir: vou cortar pequenos pedaços de você e mostrar-lhe cada um. Vamos começar com os dedos dos pés. Depois os dedos das mãos. Depois disso... Vamos ver o que farei. O interrogador se ajoelhou e pressionou a lâmina contra o menor dedo do pé direito.
"Espere", Reid pediu. "Por favor, apenas espere."
Os outros dois homens na sala se reuniram em ambos os lados, observando com interesse.
Desesperado,