Рукописи не горят. Яна Варшавская

      Одиноко бродила душа

      по перрону безбожного мира,

      ёжась, кутаясь в то, в чём пришла…

      И едва ли ей сбросить по силам

      старый плащ расставаний, разлук

      с капюшоном сквозных электричек

      и платок, что ловил каждый звук

      поездов и мельканье табличек

      незнакомых названий чужих

      городов и малюсеньких станций

      и огромных нарядных столиц,

      оставляющих всё, кроме шансов:

      на когда-нибудь, может, ещё

      встретить, вспомнить, обнять и остаться…

      Только крикнуть и тронуть плечо…

      И сквозь слёзы потом улыбаться…

      Фламинго прилетели в Томск

      на озеро у белой церкви…

      «Семь скорбей» Дюрера и Босх

      пред этой красотой померкли…

      Замёрзшим птицам что хотеть:

      их крыл истерзанные струны

      больны… Едва ль им улететь,

      морозный воздух Томск окутал…

      Хрустальной красоте помочь,

      спасти её… Кому по силам?!.

      А над фламинго алым ночь

      коралловый закат убила…

      Что-то случилось с небом:

      в нём разлилась лазурь,

      в нём черепашьим бегом,

      призраком снежных бурь

      тянутся светлые перья

      белых диковинных птах,

      и укрывает землю

      крыльев прозрачных взмах

      от холодов и зноя

      и от стальных ветров…

      Лишь протяни ладони

      вместо трёх тысяч слов…

      Лето давно б утекло, если б не скорость света:

      медленно-медленно дарит тепло

      огненная планета.

      Осень – всего-то начало будущих холодов.

      Вот уже, вот! Зима по утрам стелет туманы

      белейших снов…

      Только весна всему вопреки: стуже, морозу

      цветом Галантуса, сон-травой

      пишет стихи и прозу…

      Знаю я, что с тобой у меня ничего не случится:

      слишком правильно ты говоришь и выводишь слова…

      Остаётся лишь ждать пресловутого чёртова принца,

      или скажешь, что я в этот раз, как всегда не права?..

      Холодное дыхание зимы…

      Июль, ты ничего не перепутал?

      То ветер с севера подул… Увы,

      с утра туман… И дымкою окутан

      весь город. Будто бы ему назло…

      И небо в сером рваном одеянии.

      Верни, июль, вчерашнее тепло:

      без солнца лето – так, одно название!

      Я ненавижу ожидание…

      Часы, минуты, дни, года

      твержу,