Стремнина (сборник). Анатолий Объедков
топот Золотой Орды.
И мне узреть его дано
И ощутить врага набег,
Как будто я не столь давно
Среди порубленных телег
Лежал в крови и наяву
Следил за сечей роковой
И сознавал, что я зову
Всех тех, кто всё ещё живой…
Был крепостью тогда Козлов, —
Холм неприступен и высок,
Касаясь башней облаков,
Служил положенный свой срок.
Мичуринск стал давно другим,
Течёт как встарь внизу река,
И как посланник вьётся дым
Сквозь войны, судьбы и века.
«Взволнует грусть обугленной колоды…»
Взволнует грусть обугленной колоды,
Как будто цепью к ней прикован я…
Прольются на заре былые годы,
То облачком, то дымкою маня.
Но я не слышу песен над рекою
И горбятся дома как старики.
Пусть жизнь зовёт к раздумью и покою,
Но мысли и тревожны, и горьки.
Я знаю: нету к прошлому возврата,
И паутин серебряная нить
Ещё холодным ветром не распята
И продолжает в небе плыть и плыть.
«Мне говорят: «Так жить нельзя…»
Мне говорят: «Так жить нельзя,
К чему теперь твоя стезя?
Не красота спасает мир
И не дряхлеющий кумир…
Смотри: доволен всем народ,
И он, униженный, лишь пьёт.
Для олигархов – жалкий раб,
Не встать с колен ему – он слаб».
Что я могу в ответ сказать? —
Всё ж возродится Русь опять,
Что гениален мой народ
И счастлив тот, кто с ним живёт.
И пусть наш век не столь простой —
В нём Пушкин, Лермонтов, Толстой,
В нём звон церквей и высь креста,
И лик незримого Христа.
«Звон колокольный над рекою…»
Звон колокольный над рекою
И над Софиею плывёт,
Я звоном душу успокою,
Он за собой меня зовёт.
Но сразу мир другой эпохи
Мне не узнать и не понять.
Звон колокольный стал для многих
Полётом в вечность. И опять
Он раздаётся, как сказанье
Почти обугленных страниц,
Над Псковом, Вологдой, Рязанью,
Преград не зная и границ.
Он – кладезь солнечного света,
И все грядущие века
Несут в нём отзвук для поэта,
Что жизнь светла и глубока.
Встреча в степи
Из Павла Любаева, Мордовия
По степи, по Заволжью, кибитка пылит,
Пушкин едет в тот край, где гулял Пугачёв.
Под дугой колокольчик надрывно звенит,
Словно поп отпевает лихих мужичков.
А навстречу бредёт старый нищий мордвин,
Посох в смуглой руке и сума за спиной:
– Далеко ли Богдашкино?
– Нет, господин!
Вон оно, в трёх верстах, – и махнул он рукой.
Оую шкай пас с вами!
Улыбнулся поэт и к себе подозвал:
– Ты