На грани тысячелетий. Стихи и проза. Андрей Луценко

      Дорожки усыпаны жёлтой листвой.

      Парк осенним огнём догорает.

      Небо укрылось туч пеленой.

      Деревья уснувшие ветер качает.

      Сырость и холод гонят домой:

      Поздняя осень не лучшее время.

      Дом греет души людей теплотой.

      Им облегчает нелёгкое бремя.

      Золотым облаченьем сверкает

      Роща белых красавиц берёз.

      В них октябрьское солнце играет,

      Унося нас в мир сказочных грёз.

      Улыбается людям природа

      Летом, зимней порою, весной.

      Вот осенняя наша погода

      И сверкнула улыбкой такой.

      Самолёты испытывать проще,

      Чем терпенье и чувства людей.

      Самолёты – они из железа.

      Для них ржавчина смерти страшней.

      Самолёт может просто взорваться.

      Умереть может лишь человек.

      С жизнью трудно порой расставаться.

      Как он короток, наш земной век!

      Уходя, он уносит с собою

      Часть бессмертной вселенской души.

      И никто эту брешь не закроет.

      Страшный суд только всё разрешит.

      Средь высотных домов современных

      Деревянные прячутся домики.

      Как в толпе великанов огромных

      Беззащитные, робкие гномики.

      Позапрошлого века посланцы.

      Осколки минувшей эпохи.

      Затерялись в рядах «иностранцев»

      Эти милые, малые крохи.

      Средь сиянья стекла и бетона

      Деревянные домики ветхие….

      Дух российского дома родного

      Сохраняют строения редкие.

      Чаруют звуки русского романса.

      В словах его живёт любовь.

      Душа парит в волшебном танце.

      Огнём пылает в жилах кровь.

      Скорбь, радость, боль и наслажденье.

      Их слышим в музыке его.

      Руси чудесное творенье.

      Романс. Нет выше ничего.

      Расстоянье и время не лечат.

      Просто боль заглушают они.

      Мерцают в дали, словно свечи,

      Портов и вокзалов огни.

      Сегодня весь мир, как деревня:

      Любого в минуту найдём.

      И всё же верна мысль древняя:

      Разлукою души мы рвём.

      Пускай от Москвы до Америки

      За десять часов долетим,

      Но если друг другу не верим мы,

      То вряд ли любовь возродим.

      Театр становился всё серей

      Под струями осеннего дождя.

      Страницы жизни перелистывал моей

      Холодный,