Русский ветер. Гражданская лирика. Валентин Тарабрин
как та стрела Амура,
И я как сын её люблю!
Люблю её за правду жизни:
За рифму – беглую картечь,
За аллегорию, эпитет,
За фразу, за «прямую речь».
За афоризмы, эпиграммы
И за дворянский блеск строки,
За вдохновенные романы,
И сказы – от простой души…
За всё люблю её сердечно:
За трепет, за уменье ждать,
За вольность мысли быстротечной
И за науку Побеждать!
Родная Речь – Литература
Учила жить, любить, страдать…
Была нам азбукой – де-юре,
Де-факто – стала нам как мать!
2.
Метафор пламя, афоризмов
Дарил мне мой родной язык.
Господ и барышень капризных
Он превращал из шика в пшик.
Люблю его гранит и дерзость,
Люблю за краткость, широту,
За вольность, утонченность, свежесть,
И за святую простоту.
Он делал всё, что мы хотели:
Солил, перчил и был халвой.
Он нежным был всегда в постели
И материл всегда с душой.
Не уповал он и на лавры,
Для нас всегда он – есть и был!
И всенародным стал по праву,
Любовь и славу заслужил!
Язык наш, русский – есть наука!
Глагола восходящий свет!
Рождённый глас в смертельных муках
Великим Пушкиным воспет!
Белое и Чёрное
«Поэт – это философ конкретного
и живописец абстрактного».
Виктор Гюго
1
Поэт о радуге мечтал…
Сюжет писал он белой краской,
Чтоб стих его в ночи блистал,
Скрывая в нём любовь под маской.
Увидеть, как поёт заря,
Дано лишь избранным судьбою…
Горит полночная звезда —
Поэта мысль летит строкою.
Сюжет похож на снежный ком.
Он наворочен в стиле разном.
Но песнь звучит здесь о былом,
О самом вечном и прекрасном.
Как проходили твои дни?
Кого ты приглашала в спальню?
Но это будут лишь мечты
Под чёрно-белою вуалью.
Сюжет стиха раскроет тот —
Кто будет околдован тайной,
Кого любовь к стене прижмёт,
Мелькнув улыбкою прощальной.
2
Макая в радугу перо,
Ты не спеши раскрасить небо.
Жизнь – не «рулетка», не «зеро».
Она должна быть чёрно-белой.
Нельзя на склоне наших лет
Смотреть на мир семью цветами.
Задача – видеть главный цвет —
Цвет – чёрно-белыми тонами…
Порой судьба, как ночь, капризна,
Бесцветной кажется она.
А то проходит вялой тризной,
Где только вспомнят имена.
И помянут нас тихим словом,
Мол, жил, как нищий, без забот…
Махнут по чарочке «Столовой»
И порасскажут