Русский ветер. Гражданская лирика. Валентин Тарабрин
на ужин собирает:
Блины, оладьи, плюшки, калачи…
И чайный дух вокруг витает.
Гармонь запела о добре и зле,
Насущном хлебе, вере православной,
Величии Руси и русской красоте,
О родине, о подвигах, о славных.
И кованным, сиречь, стальным крылом
Взмывает Русь над миром величаво,
Напоминая ворогам о том,
Там, где конец Руси – её начало.
И никогда, нигде чужой сапог
Её земли топтать уже не будет,
А кто опять с мечом на Русь придет —
Тот от меча и битым будет…
Руси моей по жизни суждено:
Беречь святыни от поганой силы,
Врага бить мордою в говно21
И крест вбивать ему в могилу.
И не пытайтесь, мудрецы, понять
Святой Руси простое назначенье.
Есть у нее особенная стать:
По вере воздавать своё ученье.
А эта вера тайною полна.
Лишь русский человек её откроет,
Когда в полку Бессмертном имена
Встают былых и будущих героев.
И будет Русь всё время побеждать!
Народ – хранить традиции святые.
А если надо – будет умирать,
За русский лес, за нивы золотые.
Встречай рассветы, добрая земля,
С неповторимой, избранной судьбою!
Русь одинокая, но вольная моя! —
Так предначертано самой тобою.
Белый сад России
Памяти Есенина
С. А. ЕСЕНИН (1895 – 1925)
«Не каждый умеет петь,
Не каждому дано яблоком
Падать к чужим ногам…»
Сергей Есенин
1.
Поёт российский соловей:
Всё те ж дороги, избы, сакли.
Всё тот же перезвон церквей,
Всё та же Русь, всё те же грабли.
И я – всё тот же хулиган,
Всё тот же бабник и задира.
Всё также я безумно пьян
Тобой одной, моя Россия.
Глядит в надежде синь озер
На небеса твои шальные.
Берёз весенний приговор,
И та же зимняя стихия.
С «бородкой» тягостная бредь
По кабакам твоим гуляет.
И та же ивовая медь
Осенний след твой украшает.
Черёмух манит аромат,
Рассвет стеклянный, ночь седая.
Всё так же нет пути назад,
И впереди не видно рая…
2.
Жизнь не меняется с годами,
Течёт, как матушка-река.
В Москву приехал из Рязани,
И понеслась судьба моя.
Я мчался по Тверской в пролетке,
Стихи писались с кондачка,
И рвал до хрипоты я глотку;
Знать, жизнь в России нелегка.
И нынче, трудно самоцветам
Среди «булыжников» сверкать.
И быть поэтом – не по сметам,
А по таланту! Твою мать…
Летят года, порою лихо.
Скажу
М. И. Кутузов, фельдмаршал: «А и то сказать, кто ж их к нам звал (французов)? Поделом им, мордой и в говно!». (Лев Толстой, «Война и мир»).