Чистый кайф. Андрей Геласимов
фига по всему миру. Вы бы лучше тогда и меня по башке своей дубиной стукнули.
Они говорят – будешь дерзить, стукнем. После этого пригнали с соседнего хутора тачку и повезли Дёму к врачам. Меня не повезли. Руку перемотали и говорят – у тебя огнестрел, сам разбирайся. Нам терки с ментами ни к чему.
Майка с братом в больничку поехала. Она, по ходу, освоилась там с этими спортсменами. А я вернулся в город на попутке, и товарищ капитан отвел меня в военный госпиталь. У него там знакомые оказались. В ментовку насчет огнестрела сообщать не стали. Им похуй.
В общем, брат хотел узнать правду, и я ему рассказал. Было так-то, так-то. Там-то, там-то. Ничего не скрыл. Потому что мы с братом – идеальные братаны.
– А Дёма попал серьезно. Врач сказал – дурачком скорее всего останется. Будет слюни пускать.
– Да-а, – покачал головой брат. – Лютый замес… Мне единственно непонятно – зачем ты вписался?
– Как зачем? – Я удивился даже. – Была же проблема.
– Так это его проблема. Он сам ее создал. Сам во всем виноват.
– И что? Значит, помогать не надо?
– Нет.
– Пиздец у тебя философия! – Я вынул сигарету и закурил.
– Он же конченый наркоман! А ты вон «Моби Дика» читаешь… – Брат схватил со старого кресла толстенную книгу. – На хера тебе этот урод?
– Уродам тоже помогать не надо?
– Пошел в жопу.
– Брат, – я ему сказал. – Ты мне список потом напиши.
– Какой список?
– Ну, список… – Я руками в воздухе показал лист бумаги. – Кому, типа, не помогать. Начало уже есть – уроды и кто виноват. Чо там у тебя дальше?
Он на меня посмотрел, как на последнего долбоеба.
– Дёма сам себе приключений на жопу нашел.
– А ты с понтом такой, что каждый по заслугам от жизни получает?
– Конечно! – он чуть не заорал. – А как, блядь, иначе?! Я, например, строю свою жизнь. Делаю все ровно.
И складывается! Жизнь, брат, отвечает. А этот придурок сам все разъебашил. Своими руками. Ну кто заставлял его колоться? Он сам упал ниже плинтуса.
– И чо? Простить ему эту хуйню ты не можешь?
– Да не в этом, блядь, дело!
– А в чем?! Думаю – как раз в этом.
Я докурил, потом выглянул из гаража. Вадика нигде не было. Минут пятнадцать уже не слышно было, как он колотит резиновой херней по стене.
– Ты знаешь, братан, – повернулся я к брату. – Скорее всего, ты прав. Но по мне так, наверное, стоит самому ебнуться ниже плинтуса и даже заделаться последним чмом, лишь бы ты мог простить человека… Каким бы говном он при этом ни был… Вот что я думаю, брат.
Мы помолчали немного, послушали тошнотный «Модерн Токинг», блеявший откуда-то из соседних гаражей, и брат собрался домой.
– Ладно, пойду я.
– Давай.
У выхода он задержался:
– Ты бабки-то собираешься возвращать бандитам?
– А куда я денусь?
– Где возьмешь?
– Вообще без понятия.
– Дома