О ты, последняя любовь... (сборник). Федор Тютчев

      И гроб опущен уж в могилу,

      И все столпилося вокруг…

      Толкутся, дышат через силу,

      Спирает грудь тлетворный дух…

      И над могилою раскрытой,

      В возглавии, где гроб стоит,

      Ученый пастор, сановитый,

      Речь погребальную гласит…

      Вещает бренность человечью,

      Грехопаденье, кровь Христа…

      И умною, пристойной речью

      Толпа различно занята…

      А небо так нетленно-чисто,

      Так беспредельно над землей…

      И птицы реют голосисто

      В воздушной бездне голубой…

      Восток белел. Ладья катилась[12],

      Ветрило весело звучало, —

      Как опрокинутое небо,

      Под нами море трепетало…

      Восток алел. Она молилась,

      С чела откинув покрывало,

      Дышала на устах молитва,

      Во взорах небо ликовало…

      Восток вспылал. Она склонилась,

      Блестящая поникла выя, —

      И по младенческим ланитам

      Струились капли огневые…

      Как птичка, раннею зарей

      Мир, пробудившись, встрепенулся…

      Ах, лишь одной главы моей

      Сон благодатный не коснулся!

      Хоть свежесть утренняя веет

      В моих всклокоченных власах,

      На мне, я чую, тяготеет

      Вчерашний зной, вчерашний прах!..

      О, как пронзительны и дики,

      Как ненавистны для меня

      Сей шум, движенье, говор, крики

      Младого, пламенного дня!..

      О, как лучи его багровы,

      Как жгут они мои глаза!..

      О ночь, ночь, где твои покровы,

      Твой тихий сумрак и роса!..

      Обломки старых поколений,

      Вы, пережившие свой век!

      Как ваших жалоб, ваших пеней

      Неправый праведен упрек!

      Как грустно полусонной тенью,

      С изнеможением в кости,

      Навстречу солнцу и движенью

      За новым племенем брести!..

      Там, где горы, убегая,

      В светлой тянутся дали,

      Пресловутого Дуная

      Льются вечные струи…

      Там-то, бают, в стары годы,

      По лазуревым ночам,

      Фей