Дневники замужней шлюхи. Лана Бережных
Ну, или я не столь способная ученица, как мне об этом говорили.
– Ясно… – неожиданно мне становится смешно. – Что дальше? Угонишь мой мотоцикл? Интересно, далеко ли ты на нём уедешь?
– Больно он мне сдался. Пошли, я отвезу тебя домой.
– Вау, какие мы джентльмены! – вызывающе смеюсь я. – И на чём, интересно? На какой-нибудь завшивленной «семёрке»?
– А что, тебя это так напрягает? – нимало не смутившись, парирует он.
– Хороший вопрос, – вдруг теряюсь я.
Максим разворачивается и, унося мои ключи в кармане, направляется в сторону припаркованных у края дороги машин. Я уныло плетусь следом. Мелькает мысль попросить тех парней помочь мне. Но, во-первых, не хочется, чтобы они почём зря побили ни в чём особо не виноватого бармена, а во-вторых – при таком раскладе они, по любому, будут ко мне приставать.
Так что деваться особо некуда – придётся объяснять этому зарвавшемуся идиоту, что домой я поехать ну никак не могу, так что пусть он вернёт мне ключи и не суёт нос не в свои дела. Не звонить же в полицию и объяснять нетрезвым голосом, что бармен «Гадюшника» не позволяет мне ехать на моём же собственном мотоцикле – завтра весь город надо мной смеяться будет.
Он подходит к видавшему виды серебристому «Фольксвагену Поло» и, отключив сигнализацию, открывает передо мной дверь машины. Я молча сажусь.
– Куда тебя отвезти?
– Послушай… я живу на Красной Поляне.
– Ну, что ж, – он делает глубокий вдох, – я давно в горах не бывал.
– Сочувствую, – хихикаю я и, тут же поняв, как это глупо, запинаюсь. – Я… в общем, я не могу вернуться домой в четыре часа утра. Да ещё и такой пьяной…
– Понятно, папочка отругает и лишит карманных денег на целую неделю, – ехидничает он.
– Да пошёл ты! – сердито буркаю я. – Я взрослая женщина и давно уже не сижу на шее у родителей. Так что просто верни мне ключи и – досвидос!
– И куда же ты поедешь в такое время, если не домой? В канаву на ближайшем повороте?
– А тебе какое дело до этого?! Хоть даже и в канаву – не твоё собачье дело!
– Ясно, – он заводит машину и трогается. – А о том, что ты подвергаешь опасности далеко не только себя – ты не думаешь?
Я застёгиваю ремень безопасности.
– Ты меня удивляешь, – усмехается Максим. – В машине пристёгиваешься… А на мотоцикле ехать в стельку пьяной и без шлема – вполне безопасно, значит.
– Ну… Я же не знаю, насколько ты умеешь водить машину – может, ты права на прошлой неделе купил! – нахожусь я, но ему мой сарказм, похоже, безразличен.
– Ясно, – он выразительно приподнимает брови. – У вас там, в Красной Поляне, привыкли всё покупать и, наверное, даже не слышали, что обычно на права учатся, никак не покупают.
Сука… А ведь он прав. Как ни стыдно это признать.
Пошарив пару минут в карманах куртки, я достаю пачку сигарет.
– У меня в машине не курят, – не отрываясь от дороги, замечает Максим.
– А мне плевать! – насмешливо отвечаю я, щёлкая зажигалкой. – И вообще, куда ты меня везёшь?
Совесть