Дневники замужней шлюхи. Лана Бережных
оказывается таким ласковым и тёплым, что я начинаю рыдать в голос. Забрав бокал, Максим осторожно приобнимает меня. Всё так долго копившееся отчаяние хлещет рекой, и, уткнувшись лицом в его плечо, я никак не могу остановиться. Он гладит меня по волосам, тихим ободряющим голосом что-то говорит, но я не слушаю его. Уже засыпая, я чувствую, как он легко подхватывает меня на руки и куда-то несёт. Проблески разума напрасно требуют воспротивиться. Последнее, что я чувствую – ощущение, что он опускает меня на что-то мягкое. Постель.
***
Что-то до боли знакомое. Такое лёгкое, невесомое. Ласкающее слух и чувства. «Вальс цветов». Чайковский. Точно. Только кому вздумалось включить его с утра пораньше? И почему так ужасно раскалывается голова?
С трудом разлепив веки, я не сразу понимаю, где нахожусь. Чёрно-белые фото обнажённых девушек на выкрашенных в бордово-красный стенах. Какая-то вычурная средневековая люстра под зеркальным потолком. Окно в полстены. Я лежу на огромной двуспальной кровати. В ужасе скидывая одеяло, с облегчением обнаруживаю, что, хоть и платья на мне нет, но чулки и нижнее бельё на месте. Судя по заливающим комнату солнечным лучам, уже далеко не утро.
В голове вихрем проносятся обрывки вчерашней ночи… Остаётся только отругать себя самыми непечатными словами.
В комнату входит Максим, неся поднос с двумя чашками дымящегося кофе, маленьким кувшинчиком сливок и тарелкой круассанов. Инстинктивно я натягиваю одеяло до подбородка.
– Доброе утро! Как спалось? – поставив поднос на прикроватную тумбу, он присаживается на краешек постели.
Какой же он всё-таки сексуальный… Со стыдом ловлю себя на том, что облизываю губы. Остаётся надеяться, что он этого не заметил. Хотя не всё равно ли – в конце концов, может, они у меня от похмелья пересохли?
– Не помню… Прости, неудобно спрашивать… но, может, ты покажешь мне, где здесь ванная? – смущённо спрашиваю я. – А то мне страшно смотреть на эту ведьму в зеркале.
Максим улыбается:
– Давай сначала кофе, а то остынет.
– Не люблю кофе без сигареты.
– А ты действительно очень наглая, знаешь? – усмехается он и распахивает настежь окно.
– Не без этого! – улыбнувшись, парирую я.
В комнату врывается прохладный воздух. Устроившись поудобнее, я отхлёбываю восхитительный кофе.
– Мм, корица и кардамон, если я не ошибаюсь?
– Да, – он протягивает мне пачку сигарет.
– Ты что, тоже куришь такие? – удивляюсь я.
– Нет, просто ты их забыла в машине, – отвечает он, поднося мне зажигалку. – Я не курю.
Мы пьём кофе, обмениваясь дежурными, ничего не значащими фразами. Лишь бы скрыть неловкость момента.
– Почему ты не ешь? – интересуется он.
– Спасибо, но у меня всегда с утра только кофе с сигаретой.
– Паршивая привычка, не находишь?
– Знаю… Прости, но мне всё же надо в душ, – мне жутко стыдно, но ещё хуже чувствовать себя дурно пахнущей после ночного пьянства.
– Да, конечно, – он улыбается, глядя, как я вылезаю из-под