Песни сердца. Анастасия Эльберг

      Мы поиграем в прятки.

      Биться в закрытые двери

      Можно не только украдкой —

      Время не ценит потери.

      И я смеюсь – мне жалко

      Тех, кто себя не понял.

      Тех, кто считает загадкой

      Тонкое пламя в ладонях.

      Та, что измерит любовью

      Ночи – короткие встречи,

      Ждет меня у изголовья,

      Чтобы шептать о беспечном.

      Водку разбавлю шуткой —

      И притворюсь, что не понял

      Голос, живущий в трубке:

      «Неправильно набран номер».

      Я живу в полуметре от света,

      Но питаюсь чужой темнотой.

      Моя песня, конечно, не спета —

      Но тональность я слышал иной.

      В тишине полусонного утра

      Я смеюсь, глядя вслед облакам.

      Заблудился в трех соснах – и скупо

      Отдал сердце на пир чужакам.

      Выводил тонкой линией буквы,

      Свято веря, что это спасет.

      Письма-клочья наивным и глупым —

      Говорил, что за счастьем пойдет

      Только смелый. И скрипкой плаксивой

      Опускается ночь мне к плечу.

      Сон нелепый, жестокий, тоскливый

      О мирах, где себя излечу,

      О лесах, где бесшумно, но ровно

      Шелестит мыслебархат – поток.

      Я твердил, что поверить возможно —

      Но ты веришь лишь в свой потолок.

      И в дверях, вновь распахнутых настежь,

      Встанет женщина с сердцем из льда.

      Та, что все же смеется и плачет,

      Чтоб остаться моей навсегда.

      Все гениальное просто.

      Проще, чем мат в два хода.

      Тонкое странное чувство

      Теплится год от года

      Где-то на дне, под кожей.

      Я измеряю цели

      Той, на тебя не похожей,

      И закрываю двери.

      Двинется дальше-ближе,

      Чтобы не видел масок,

      Чтобы смотрел, но не слышал

      Легких, как ветер, сказок.

      Все гениальное – просто

      Воздух в часах песочных.

      Но слишком оно цветасто,

      Чтоб говорить о полночных

      Мыслях в хрустальной сети

      И управлять часами.

      Где-то наступит лето.

      Главное – не между нами.

      Горло чужими песнями

      Мне обмотает страх.

      Радостью, ложью, лестью ли

      Я буду сыт во снах?

      Письмами, что не написаны,

      Стала она тогда

      В мире ничтожной истины,

      Доблести