Стихи. Лев Лосев

      но худого российского духа

      не терплю», – говорил мне поэт.

      «Эти дождички, эти березы,

      эти охи по части могил», —

      и поэт с выраженьем угрозы

      свои тонкие губы кривил.

      И еще он сказал, распаляясь:

      «Не люблю этих пьяных ночей,

      покаянную искренность пьяниц,

      достоевский надрыв стукачей,

      эту водочку, эти грибочки,

      этих девочек, эти грешки

      и под утро заместо примочки

      водянистые Блока стишки;

      наших бардов картонные копья

      и актерскую их хрипоту,

      наших ямбов пустых плоскостопье

      и хореев худых хромоту;

      оскорбительны наши святыни,

      все рассчитаны на дурака,

      и живительной чистой латыни

      мимо нас протекала река.

      Вот уж правда – страна негодяев:

      и клозета приличного нет», —

      сумасшедший, почти как Чаадаев,

      так внезапно закончил поэт.

      Но гибчайшею русскою речью

      что-то главное он огибал

      и глядел словно прямо в заречье,

      где архангел с трубой погибал.

      Чудесный десант

      Все шло, как обычно идет.

      Томимый тоской о субботе,

      толокся в трамвае народ,

      томимый тоской о компоте,