Еще один человек. Алексей Штейн
Ваще супер. Классно тебе, с ружьем-то.
– А то! Оружие-то штука полезная!
– Ага. Только, блин, у нас же все запрещено! Чтобы разрешили, полгода надо ходить и денег платить, и еще откажут, если мало дашь! И потом еще и не купишь, все, блин, дорогое!
Мужичок посмотрел на меня с сожалением и сказал, перезаряжая ружье:
– Два дня потратил на стояние в очередях и две тысячи – на медкомиссию, фотографии, охотничий билет и ящик. Через месяц получил простыню и купил ружье: «чтобы было». – Он показал свою одностволку: – За четыре тысячи, с завода, новую взял, по Интернету заказал, еще тысяча на все накладные – через две недели пришло. Еще день потратил – на учет поставил, потом через две недели – еще отстоял, разрешение забрал. Купил четыре пачки патронов, закинул все в ящик и пару раз в год брал зимой на дачу. Пострелял в лесу. Так три года простояло, еще бы пару лет – и винтовку можно бы купить.
М-да, че-то начинаю чувствовать себя лохом. Делаю вид, что мне вообще-то по фиг, и двигаю дальше. Мужичок заводит «четверу», подгоняет задом к парадному и, открыв багажник, идет на лестницу, подклинив чем-то дверь, чтобы не закрывалась. Ясно, сейчас загрузится – может, даже не один, а всей семьей – и уедет. Вот так. А того, кто попытается ему помешать, – застрелит.
И все равно – ну стоило ли тратить несколько дней и несколько тысяч рублей на бесполезную железяку, да еще и беспонтовую? Эх, вот если бы у нас пистолеты разрешили покупать! Вот я бы купил! Это круто. А убогое ружье, берданка, мля, которую надо держать в ящике… Считай, выброшенные деньги. Ведь не случись ТАКОГО – она бы так и провалялась у него в ящике мертвым грузом.
Нет, я все нормально делал, и нечего тут думать. Если бы я знал, что случится такое, я бы, конечно, тоже купил. А так – у меня поважней дела были, чем ненужные железяки покупать. Ага, с расчетом, что когда-нибудь один раз пригодится. Запасливый такой мужичок, гы-гы. Потому, наверное, и ездит на «четвере», на нормальную тачку бы лучше скопил. И ваще я и без всякого ствола справляюсь. Блин, да чего я все оправдываюсь словно? Вот еще, надо больно!..
Так размышляя, дошел до проезжей части. Вот он, джигитомобиль. И джигит в наличии. Оглянувшись, подошел к водительской. Мертвец плавно и быстро, как механизм, повернулся, воткнув в меня свой взгляд. Ой, растакую-то… до чего же все-таки он… Нет, даже не страшный. Какой-то… не такой, не наш, не человеческий… Наверное, от этого и страшно. Джигит начинает пытаться добраться до меня, тупо скребя по стеклу пальцами. Это не страшно, он и не думает тянуться к ручкам… но я впал в ступор, глядя на него. Но смотрел я уже не в глаза. У него на коленях лежало раскрытое портмоне с правами и всякими жизненно важными в Питере для джигита аусвайсами. А поверх всего, видимо вытащенная из этого же портмоне, фотография женщины с восточными чертами лица. В обнимку с двумя детишками. Похоже, это последнее, что он сделал, – достал фото семьи, чтобы успеть посмотреть на них перед смертью. Меня прошибло каким-то холодком… блин, тоскливо как-то стало…
Э-э-э-э, стоп-стоп-стоп! Че-то нюни распустил. Мне машина нужна. На фиг, нечего тут – резко рванул