Стихотворения. Сергей Васильев
– взглядом сизокрылым,
А ты остался не у дел —
Не вышел ни душой, ни рылом.
Как с этим жить? Да так и жить,
Не маясь дурью беспричинной:
Людей бездельем не смешить,
Не делать женщину мужчиной.
«За окошком рань, на окне герань…»
За окошком рань, на окне герань —
Глянь, как много вокруг хорошего:
Снегири в саду, рыбаки на льду,
А над ними снежное крошево.
Не серчай, дружок, становись в кружок
Да пляши да со всей деревнею,
Залезай в мешок и глотай снежок,
Потешаясь сказкою древнею.
А что будет потом – то ли суп с котом,
То ль… Об этом никто не ведает.
Мы ни чернь, ни знать, и зачем нам знать,
Нынче ворон кем отобедает.
«Знать бы, что еще тебе приснится…»
Знать бы, что еще тебе приснится!
Хорошо бы синяя синица
Иль веселый сокол молодой —
Тот, который насмерть будет биться
Над твоею горькою бедой.
В мире много тьмы и мало света,
Но не Бога же винить за это?
Что ты сам-то сделал, извини,
Чтоб исчезли все твои печали,
Чтобы мир светился, как вначале?
Вот себя, дружочек, и вини.
«Гордые снегири…»
Гордые снегири
На ветках голых осин.
Ладно, печаль, умри —
Где ты, мой бедный сын?
Сладок простор небес,
Но горька тишина.
Трудно с тобой и без —
Где ты, моя жена?
Мягко стелет зима,
Ночь уползает вбок,
Тихо сияет тьма —
Где ты, мой грозный Бог?
«Почему-то очень нравится мне…»
Почему-то очень нравится мне
То, что растет у меня на окне —
Нечто странное до предела:
Не бессмертник и даже не смертник, но
Не горит в огне, не идет на дно,
Улыбается то и дело.
Я любуюсь этим глупым цветком,
Я совсем с ним, аленьким, не знаком,
А потом что-то в сердце тает:
Вроде ночь кромешная, вроде тьма,
Вроде снег вокруг и кругом зима,
Поглядишь на него – и тотчас светает.
«Ночь мурлычет у ног…»
Ночь мурлычет у ног,
Плещется карп в затоне.
Этот мир одинок,
Как звезда на ладони.
Есть лишь одна корысть:
Жить, не чувствуя боли.
Яблочко, что ли, сгрызть,
Водочки выпить, что ли?
«Дети ползают в траве…»
Дети ползают в траве,
Град стучит по голове.
Птицы в гнездах слезы льют
И кузнечиков клюют.
Мокнет сено под дождем,
Молния вплывает в дом.
Если мир – терновый куст,
Что ж ты плачешь, Златоуст?
Насупленные восьмистишия
Кто творит обиды, а кто – добро,
Это уж как Господь решит!
До