Былое. Стихи. Владимир Иванов

      Горжусь не тем, что воевал.

      Не тем, что немцев убивал,

      А тем, что был я рядовой

      На самой на передовой.

      И тем, что выполнить я смог

      Перед Отечеством свой долг.

      Горжусь и тем я наконец,

      Что я не гордый, не гордец.

      У каждого своя война.

      Войну я видел из окопа.

      В атаке, где был ранен в ногу,

      За что она награждена

      Медалью славной «За отвагу»,

      То есть за мужество в бою.

      Закончил я войну свою,

      Сказав себе: «Назад ни шагу».

       На свете нет лучше солдатской шинели:

       Она и подстилка, она и покрышка,

       Под голову сидор, винтовку под мышку, —

       И спишь как с девчонкой в обнимку в постели.

       Пропахшая порохом, пулей пробита,

       Пропитана по́том и дымом махорки —

       Шинель – королева солдатского быта,

       Царица пехоты, без оговорки.

       В походе, в окопе, в бою, медсанбате,

       Вернулся с войны – всё шинель при солдате.

       А если солдата на фронте убили,

       Шинелью его и укрыли в могиле.

      На фронт широка дорога,

      Узкая тропка назад.

      С матерью у порога

      Простился и – в военкомат.

      Пересылка. Училище в Туле.

      Курсант, а затем рядовой.

      Родине присягнули

      И – пехом к передовой.

      Путь боевой был недолгим —

      У пехоты короткий срок.

      Пулей, а может осколком,

      Мне навылет пробило бок.

      Медсанбат. Куликовка. Чернигов —

      Лазареты. Госпиталя.

      Весь в повязках, словно в веригах,

      Я никчемен, как жалкая тля.

      На соломе в телячьем вагоне

      Лезет в голову всякая дрянь.

      Остановки и перегоны,

      Полустанки и город Брянск.

      А потом настоящее чудо.

      Только Бог сотворить его мог:

      Белый – белый поезд оттуда

      Покатил меня на восток.

      За окном небо хмурое, серое.

      Над полями кружит метель,

      А в вагоне сестра милосердия

      Оправляет мою постель.

      Фронтовые мои сестрицы!

      Вижу вас – прошибает слеза:

      Руки нежные, добрые лица

      И усталые ваши глаза.

      Так в тепле, в неустанной заботе

      Я проехал почти треть страны,

      Забывая о маршевой роте,

      О придирках ко мне старшины

      И о том, как ходил в наступление,

      За собою таща пулемет.

      Только боль от сквозного ранения

      О войне мне забыть не дает.

      Мир тепла покидаю