Складень. Елизавета Иванникова
незапамятный свой
С трудной, крутой на расправу судьбой.
Жив фитилёк в самодельной лампадке,
Сердце томится в безвременье сладком.
Сны мои нынче печальней и проще:
Дедушка бреется в кухне на ощупь,
Бабушка тешит усталое сердце
Горкою блинчиков на полотенце.
Братец мой милый решает задачу.
Снится мне счастье, пока не заплачу…
Мост
Мимо пристаней – сквозь города
Волга вдаль уносила года.
Не по воле того, кто сильней,
А по слезной дорожке своей.
Глубину ненаписанных строк
Штопал лунной иглой катерок.
Он сшивал черноту с синевой,
Гладь газона с ершистой травой,
Поселковые сны лебеды
С часовым механизмом беды.
Мы летим по пролёту моста,
Ещё чистом пространстве листа.
Без помарок, в сиянье огней,
В многоточье слепых фонарей.
Но чему объяснения нет –
Мостовой шевельнулся хребет.
Прокатилась асфальта волна,
И прогнулась стальная спина.
Мир по Божьему замыслу прост,
В нем для каждого выстроен мост.
И придет за тобой в нужный срок
На дощатый причал катерок.
Опирались бы сваи моста
На Россию и веру в Христа!
«Утренней птицей парит за окном…»
Утренней птицей парит за окном
Запах варенья вишнёвого,
Знать не желается ни о каком
Грозном предвестнике нового.
Пусть бы текла эта мудрая жизнь,
Тучками не затенённая,
Тягою к странствиям не накажись,
Сердце моё удивлённое.
Станет по камешкам мелким бежать
Речь моя, реченька тихая,
Что бы тебе на дорожку сказать,
Память моя невеликая?!
Не отпускать ничего от себя,
Тикать сверчком бы за печкою,
Время поманит, земное любя,
Непредсказуемой вечностью…
Самородный поэт
Так Богу и времени было угодно,
Что близко к поверхности русской земли
Поэзии нашей, всегда самородной,
Намыты веками, пласты залегли.
Пусть мало известны их месторожденья,
И славы, и блеска особого нет,
Но слово находит своё выраженье
В явленье твоём, самородный поэт!
Гагаринская сирень
Гудели празднично куранты,
Слепил космический апрель,
А дома, у родной веранды
Гагарин посадил сирень.
Её окошко освещало
Вечерним тающим теплом,
И чай хозяйка разливала,
И сын смеялся за столом.
Сирень под майским ливнем мокла
И высоко пускала ветвь,
Как будто силилась сквозь стёкла
Его улыбку разглядеть.
Страна ликует по старинке,
В ней взведены всегда курки,
А