Четвертая стража ночи. Борис Гучков
дате красной! —
Не противостоянье, а разбег
Дарует Марсу и Земле злосчастной.
И вот я узнаю из новостей
(Америку мне открывает дама!):
Земля во зле, достигнут пик страстей,
И Марсу мы, как кролик для удава.
Что говоришь ты, дама, не пойму.
Зачем ты красным обернула тело?
Так кто к кому стремится – мы к нему
Или ему до нас какое дело?
Но Марс зловещий до земной межи
Добрался, знаю. Плоть его велика.
Он, как в совокуплении мужик,
Багров лицом, лишь не услышать крика.
Он похотлив, воинствен, он больной.
Густою охрой лик его намазан.
Раз ничего не ново под луной,
То ничего не ново и под Марсом.
Всё то же, то. Но развращённей мы,
Жесточе стали не с его ль подачи?
Среди блаженной августовской тьмы
На Марс гляжу я с дерева на даче.
Опасен зал концертный и перрон,
Но не постелишь каждому солому.
Жестокий и бессмысленный террор
Выводит неохотно нас из дому.
Ты скоро в путь обратный повернёшь,
Ещё ты на земном стоишь пороге.
Возьми! Ты ни за что не заберёшь
С собою наши беды и пороки.
– Дай передышку, злобный пилигрим! —
Тебе кричу с высокой старой груши.
Мы всё-таки, я верю, исцелим
Свои сердца и страждущие души.
«Чеснока выламываю стрелки…»
Чеснока выламываю стрелки,
Отгоняю мошку-немчуру,
А сосед опять готовить стейки
На решётке взялся ввечеру.
Сумеречно звёзды заморгали,
Их мерцанью миллионы лет.
Каждую субботу на мангале
Полбарана жарит мой сосед…
Вот беда, медведка наследила!
Но намедни я прихлопнул двух…
У ограды вроде Насреддина
Жареного впитываю дух.
Запах мяса стелется по даче,
Он привязчив, словно мошкара…
От греха пойду-ка я подальше —
Вечерять и мне уже пора.
«Поле сирое – в кустах…»
Поле сирое – в кустах…
За посадкой в трёх верстах
Станция Крутая.
На её всегдашний шум
Утром к даче я спешу.
Перепёлок стая
Выпорхнула из-под ног
И на северо-восток —
К людям нет доверья! —
Подалась, где у тернов
Доглядит остатки снов
И почистит перья.
Там, в низине, где терны,
Плодородные дерны,
Под листвой – улитки.
Я иду – знаком маршрут!
Через двадцать пять минут
Буду у калитки.
Стоп, дорога! Вот опять
Я набрёл на круг опят,
Вон – другая стая…
Не дойти мне до Крутой!
Мне дорогою не той
Вновь бродить, петляя…
По грибы
Охота, рифмоплетство,
Рыбалка – это страсть.
А по грибы сиротство —
Особая