Кризис среднего возраста. Алексей Анатольевич Миронов
однако, подобное предвидел. И, хоть ростом был мал, силой обделен не был. Двумя руками он нанес точно рассчитанный удар по затылку, а потом затолкал охнувшего шофера на сиденье.
– Пан, пан, ты не бойся! Мы теперь, как это по-вашему… компаньоны! То есть ты работаешь на нас: фирма-то наша. Сечешь? Вот и зарплата тебе.
И бандит выложил на «торпеду» зеленые банкноты.
– Видишь, всё чин чинарём. Тебя как звать-то?
– Михал…
– Слышь, Михал, ты нас не бойся. Мы дружить хотим. С польской братвой. К тебе разговор есть у старшого, Паханом его кличут. Ты бабло-то бери, бери, мы тебя не тронем. Бизнес делать будем, кумекаешь?
Страх во взгляде Михала, потиравшего затекшие руки, то вспыхивал, то гас. Он все еще не верил, что его оставили в живых.
– Михалыч, ты нам живым нужен. Пойми! У тебя наш товар, его по точкам развезти надо. Забирай бабло, разговор есть.
Вдруг, откуда ни возьмись, на пассажирском месте появился Пахан. Усевшись рядом с Михалом, он сгреб доллары с «торпеды». И перетасовал их – как карты!
– Малой, верни-ка бумажку, не крысятничай. Мы с Михалом играем честно.
Стодолларовая купюра возникла словно из воздуха. Описав дугу, бумажка легла на «торпеду».
– Погуляй пока, понюхай воздух. Глянь, нет ли кого из местных поблизости. Нам свидетели не нужны.
– Понял.
Малой мягко, по-лисьи, выскользнул из кабины и затрусил в сторону мосточка. Как раз туда, где, сидя на пригорке, пригорюнился Вацлав.
«Польский терпила думал, что так просто от нас отделался! – Бандит усмехнулся своим мыслям. – Нет, лошара варшавская, я с тебя еще дань не получил!»
От удара в висок Вацлав повалился замертво. Бандит выпотрошил портмоне, прощупал пиджак, отыскал зашитую заначку. Распорол финкой подкладку. Вытянул длинный пояс, поделенный на карманчики, в каждом из которых хранилось по три сотенных. Присвистнул.
– Хороший улов! А мог бы упустить добычу!
Оглянувшись и поразмыслив, он подхватил Вацлава за плечи и потащил к краю мосточка.
– Тяжелый, терпила, а с виду не скажешь!
Дотащив поляка до середины мостика, бандит ногой, будто бревно, стал подталкивать человека к краю.
Неумело перекрестившись, он столкнул наконец поляка в реку.
Подточенный весною лед треснул, брызнул осколками. Тело Вацлава ушло в реку.
Было здесь неглубоко; вода скрыла тело по грудь. Одежда вздулась пузырями. На поверхности остались рука, плечи и голова. Вокруг головы плавал битый лед.
Нет, Вацлав не умер. Ни от удара в висок, ни от падения с моста.
Ледяная вода вернула ему сознание.
Но не силы.
Вспомнилось ему первое свидание в Москве.
Он вспомнил себя, молодого специалиста, окончившего с отличием Варшавский университет. В Москву он попал, между прочим, по распределению. Тогда тоже стояла весна, только поздняя. Май. Город утопал в цветущей сирени. От сладкого запаха кружилась голова – вот почти как сейчас. А еще очень