Ohne die Tat ist alles nur Geplapper. Galsan Tschinag
wenn ich in einem Wald bin, dann rede ich mit den Bäumen, oft stumm noch, indem ich nur meine Gedanken an sie richte. So führe ich mit ihnen ein stummes Gespräch. Denn ich weiß doch, das sind belebte, begeistete und beseelte Wesen, die mit uns Raum und Zeit teilen. Wobei die Bäume es einerseits schlechter, andererseits besser haben. Warum schlechter? Wenn ein Feind kommt, können sie nicht wegrennen, sind sie dem Feind, dem bösen Wesen, ausgeliefert. Aber dann haben sie es besser. Wir haben unser kurzes Lebensfristchen von 60 Jahren, während jene viel länger leben dürfen.
Die Nomaden leben im Durchschnitt 60 Jahre. Die Bäume stehen womöglich 600 Jahre, dann soll es auch 1.000-jährige Bäume geben. Sie sind langlebige Wesen, also deswegen verneige ich mich vor einem Baum in Gedanken: Du hast gestanden, als meine Eltern noch Kinder waren. Du hast gestanden, als meine Großeltern, deren Großeltern noch Kinder waren. Du hast Zeiten gesehen, die ich nicht kenne. Und du wirst immer noch stehen, wenn ich gegangen bin, sichtbar für meine Kinder, meine Kindeskinder und deren Enkelsenkel. Wenn ich jetzt so einen Baum genau betrachte, so im Querschnitt, dann erkenne ich die Geschichten, die Musterungen seines Lebens.
ALLES, WAS WIR UM UNS HERUM SEHEN, ERDE, HIMMEL, MOND, SONNE, STERNE UND DIESER BLASSBLAUE, MANCHMAL BLAUSCHWARZE RAUM, DAS IST ALLES BESEELT, BEGEISTET, BELEBT.
So wie ich bei einem geschlachteten Schaf die Geschichte seines Lebens lese. Ist das eine Schrift aus lauter feinen Fäserchen. Und da ich nun dieser Schrift kundig bin, weiß ich, wie ich ihr mit meinem scharfen Messer folge, damit ich den einmal getöteten Körper nicht noch einmal töte, mit ihm nicht mörderisch brutal verfahre, ja, den ruhenden Körper, dieses feine Gewebe der Natur, womöglich nicht noch entstelle. Jeder Schafkörper, wohl wie der unsere auch, besteht aus so feinen, wunderschönen Musterungen. So nun auch jeder Baumkörper. Ich muss nicht erst einen Menschenkörper sezieren, um meinen eigenen kennenzulernen. Denn ich weiß doch, wie der eines Schafes oder Pferdes ausschaut. Im Grundbau sind wir alle gleich: Mensch, Yak, Murmeltier, Hase, Rebhuhn. Wir alle haben vier Glieder und den Kopfteil. Also, die Nomaden sagen, jedes Lebewesen bestehe aus fünf Gliedern. Und tatsächlich schneidet man aus diesen fünf Teilen immer einen Brocken ab, gleich, unter wie vielen ein Körper verteilt wird. Also, neuerdings bin ich in der Lage, das alles auch bei dem Baum zu erkennen, indem ich den Maserungen und Musterungen folge und die Schrift lauter Kanälchen, Adern und Ringen lese, geschrieben Jahr um Jahr. Da kann ich ungefähr das Alter eines Baumes abzählen. Manchmal tue ich das auch mittels einer Lupe. Und da ist mir, als läse ich die Lebensgeschichte einer Baumpersönlichkeit. Und dabei spüre ich, der Baum sieht mich an und bildet sich eine Meinung von mir. Da glaube ich zu wissen: Wenn sich meine Hände stümperhaft bewegen oder ich mich gar grob und gemein zu ihm benehme, dann wird er bestimmt gekränkt sein. Wenn ich aber ehrfürchtig vor ihm dastehe und vor seinem toten Körper, auch da werde ich registriert, dessen bin ich mir gewiss. Darum rede ich in Gedanken mit dem Baum.
Das Baumwesen redet, auch noch im Tode. Und wenn man dem mit geschlossenen Augen zuhört, dann ist man mit Ehrfurcht erfüllt und auf alle Fälle vermischt mit einem gewissen Schuldgefühl.
Die Nomaden gehen mit der Natur dermaßen vorsichtig um, dass sie selbst beim Schichten, beim Verbrennen von Dung eine strickte Ordnung einhalten. Wenn ein Kuh-Dung so gelegen hat auf der Erde, die obere Seite vertrocknet, manchmal graublau, und wenn der nun ins Feuer kommen soll, dann legt man ihn nie auf den Rücken, da wäre man ein Stümper, ein Grobian! Und wenn ein Stadtkind damit verkehrt umgeht, bekommt es von einem Eingeweihten sofort gesagt: „Kind, leg doch den Dung richtig hin! Sonst leidet er. Stellte man dich auf den Kopf, du würdest doch auch leiden!“ Also alle Wesen, selbst der Yak-Dung, ein Pferde-Apfel, hat seinen Wert und deshalb muss der Mensch mit ihm ehrfurchtsvoll umgehen. So nun mit dem Baum erst recht. Brennholz möchte sauber abgesägt werden und sauber gespalten sein, ehe es in den Ofen kommt. Und so richtig kann das nur ein Mensch machen, der in dieser Sache Bescheid weiß. Also wenn das Holz brennt, da riecht man den Duft des Waldes noch einmal. Und da hört man die Flamme hauchen und fauchen, das Holz knattern und knistern. Und da sieht man auch, wie die Flamme ausschaut. Jede Holzart duftet anders, erzeugt andere Geräusche. Die spärlichen Wälder bei uns im Altai bestehen meistens aus Lärchen, und sie liefern das gewaltigste Holz, so kommt es mir vor. Vielleicht dadurch, dass die Lärche besonders viel Harz absondert. Also das Lärchenholz, ein Lärchenscheit brennt nie still. Da ist ein Knacken, Krachen, Knistern, ein Aufschreien, zwischendurch auch Schnaufen und Singen. Wenn das Holz noch feucht ist, dann ist es zunächst ein Summen, mmmmmh, und dann hört man einen Zischlaut, ssssssss, und wenn das Holz in der Hitze schließlich trocknet, dann fängt es an zu knattern, zu krachen, krach, krach.
SEELENSCHMERZ
Ein paar Worte zu den Bäumen, nun aus einer anderen Blickecke. In meiner Kindheit war im Altai der Waldbestand unvergleichlich größer als heute. Dann kamen die Kasachen und fingen an, die Wälder gnadenlos zu vernichten. Gut, sie hatten dafür ihre Gründe. Sie waren zunächst arme Schlucker, denn sie waren ja Flüchtlinge, mussten doch leben, egal, wovon. Die mongolische Regierung hat sie über uns hereingebracht und auf uns losgelassen. Also haben sie die Wälder gesehen und haben sie überfallen und mit dem, was ihnen in die Hand fiel, angefangen, sie zu schlachten, Baum um Baum, um die wirtschaftlichen Werte aus ihren Leichen herauszuholen. Dabei beschmutzten sie auch die Gewässer, verunstalteten die ganze Natur. Wie schade, dass ihr Gott nichts gegen solches zu haben schien! Also haben wir jetzt so gut wie keine Wälder mehr. All die großen, geschlossenen Urwälder sind kaputt. Was da noch geblieben ist, das sind nur die letzten kümmerlichen Reste.
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