Kassiber. Izy Kusche

      Alles funktioniert

      Wenn du wüsstest. Was man so Anfang nennt. Auf dem Wasser. An Deck. Wenn man zurückschaut und die Felsen an der Küste zunächst noch wie zerknüllte Bögen aus dünnem Papier die Bucht begrenzen, als liege sie da wie ein Block, von dem Blatt um Blatt mit wütenden Durchstreichungen erst abgetrennt, dann zerknittert und schließlich beiseite geschoben worden ist, um einem neuen Entwurf zu weichen, und irgendwann verwandelt sich dieses Gewirr aus verworfenen Plänen in der Entfernung in einen opaken Dunst, blau und schließlich immer flacher, durch das dunkle Glas der Sonnenbrille scheint er eins mit ihrer Tönung zu sein, und du kannst zwischen vorne und hinten nicht mehr unterscheiden. Der Blick ist eine Glocke in deinem Kopf. Das leere Blatt Papier bleibt unbenutzt. Dann bleibt da nur noch das zerfledderte Geschrei der von Angst besessenen Möwen. Und das Grundrauschen vom Wind mit dem Nachdruck einer Zwangsstörung in den Ohren. Biomüll.

      Pylades versucht, im Fahrtwind eine Zigarette zu entzünden. Anfangs lächelt er noch. Den Arm mit dem Feuerzeug presst er spitzwinkelig gegen seine Rippen, der andere steht vom Körper ab, die Hand um den hoch und runter klappenden Daumen gewölbt, dann die bekannte Unterbrechung, um das Feuerzeug ungläubig zu schütteln, der Blick ringsum, um die Windrichtung zu prüfen. Schließlich verschwindet er unter Deck. Als er mit brennender Zigarette zurückkehrt, hält er sein Gerät vor sich und mit dem silbernen A auf der schwarzen Rückseite zu mir hin. Er ruft etwas, woraufhin ich meine rechte Hand gewölbt zum Ohr auf derselben Seite führe und kurz die Schultern hebe. Pylades lacht wieder. Er hält sein Gerät zur Brücke, dann gegen die Sonne, vor die Reling, richtungslos zum Meer.

      Der Bug rollt durch das Wasser wie über eine verdeckte Leere, deren Oberfläche nun von niedrigen, basalen Wogen durchzogen den Anschein einer provisorischen Munterkeit erweckt, wie ein mühsam abgerungenes Lächeln, das als Anzeichen einer heiteren Regung betrachtet wird, bloß um zu sagen: Na bitte, geht doch, alles eine Frage der Einstellung, lass den Kopf nicht hängen, Alter. Während gleichzeitig kurz hinterm Heck die Schaumkronen in die Tiefe gezogen werden, ein Gefühl von Scham, das zum Grund herabsinkt. Der Kiel drückt ahnungslos von oben. Eisern und platt. Als in der Ferne allmählich Flächen im Schimmern der verwischten Linie zwischen Halleluja und Irrfahrt erscheinen, Symptome wie Kanten, Ecken, Zacken am Horizont, was auch eine andere Einstellung nicht verhindern kann. Es dauert nun nicht mehr lange, und Pylades hört endlich zu lachen auf.

      Der Zielhafen wartet liegend wie eine Nervenbahn. Unter Spannung. Die Schnellboote der Küstenwache glitzern durch ein gräulichblaues Erwachen, wenn die Kräne in den Docks schraffiert auf dem flachen Dunst liegen, in dem der schlaffe Horizont noch etwas sediert auf seiner Matte blinzelt, wie ein kaltes Funkeln. Ein kurzes Geräusch, ein Sirren oder Rascheln bloß: brrrtzl. War da was? Brrrtzl. Sucht man hier einen Anfang? Brrrtzl. Vor meiner Landung, das muss ich eingestehen, habe ich dich gehasst.