Острый угол. Виктор Брюховецкий

      …И усы у осы, и клешня у жука…

      Неужели есть в мире такая тоска,

      Чтоб козявку иглой ювелирно суметь

      Проколоть, а потом засушить и смотреть?..

      Горжусь, что живу в этом городе красном,

      Где столько поэтов, поющих о разном,

      Шагающих в ногу, бегущих гуськом,

      Союзноживущих, но – особняком.

      Стоящие рядом, бегущие мимо

      С судьбой пилигрима и пластикой мима,

      Поющие соло, берущие «си»

      От «радуйси, Боже» до «Боже, спаси».

      Но мне в этом сонме жующих, бегущих,

      Гадающих дни на бобах и на гущах,

      Владеющих формами вплоть до рондо,

      Конечно, по нраву берущие «до».

      Берущие крепко, надежно, надолго,

      Не только во славу отчизны и долга,

      И не для того, чтоб отправить ко сну…

      Так плотник топор загоняет в сосну!

      Вот вижу поэта.

      Вот плюнул на лапу.

      Вот рубит такие хоромины «в лапу»!

      Бревно заведет, в небеса поглядит…

      И слышно как ветер в стропилах гудит!

      Сторона ль моя, сторона,

      От больших дорог в стороне

      Не могу понять без вина —

      Это явь или снится мне.

      Кто-то мне обещал покой,

      Кто-то счастье мне обещал…

      Жду, пожду да махну рукой,

      И припомню, как дед вещал:

      «Собираясь в далекий путь,

      Позабудь про уют-покой,

      И про счастье свое забудь,

      Нет его над Тоской-рекой.

      Над рекою Тоской тропа…

      А уж выпадет ли судьба?..»

      Я в слова его не вникал.

      Белый хлебушек в мед макал.

      Ох, и сладок июньский мед!

      И славна белым хлебом Русь!..

      А сентябрь-то, он рядом, вот,

      Два шага и рукой коснусь.

      Истончилась тропа на нет.

      Перешла река в перекат…

      Мне-то думалось – что рассвет,

      Оказалось – уже закат.

      Судьба, кого благодарить

      За то, что, подбирая слово,

      Я превратился из глухого

      В умеющего говорить?..

      Луна всё сильней по ночам колобродит,

      Всё ниже гусей перелет,

      И снег голубыми пластинами сходит

      К реке и вздувается лед.

      Просторные га с каждым часом духмяней,

      В подворье такой разнобой,

      Что курам петух представляется няней,

      Ведущей их на водопой…

      Я окна раскрою, пусть ветры влетают,

      Пусть слушает алый рассвет,

      Как в радио кто-то с трибуны гадает —

      Нужна нам земля или нет…