Отражения в отражении. Борис Михин
не лучшую мою часть принимают,
стараются, но… доля их немая.
Чай нынче подавали кипяток.
Температурю даже между строк.
От вида деревень в густой позёмке —
озноб по коже.
Лучше уж потёмки;
в них, правда, морок – мир, или мирок,
за мутью стёкол не понять порой
(у окон в поездах судьба быть грязными).
Стихи, как ОРЗ, но позаразней,
и так же не идут поэтам впрок.
Мне свойственно стремиться на восток;
и, даже если поезд прёт на север,
всё лезу в будущее, к смерти-стерве,
сморкаясь громко в носовой платок.
3. Отражение. По рукам? (38,9)
Антибиотики.
Лист каланхоэ…
Баба с Косой отступила без гнева.
Договориться со Смертью легко —
мы это делаем все ежедневно.
Мы привыкаем и даже,
хамея,
строим то глазки, то дальние планы…
Но не учитываем и в уме:
Нищенка просто (вдруг плюнув в баланду)
может однажды и не согласиться.
И все кометы, рекламные «Cometы»
станут не нужны, как трупу термометр.
Вот и живём.
Под прицелом глазниц.
Видимо, есть и какой-то блокнотик,
где счёт растёт, словно температура:
в просьбах «пожить»
смерть не любит халтур.
Тоже прошу…
и пью антибиотики.
4. Зеркало напротив зеркала. Курс лечения для безнадёжных
Куда-то как-то катимся,
меняя направления.
Эпитет «каракатицей»
давно – не изумление.
А то, что у нелепого
есть свойство привыкания, —
не лечится таблетками
и на погосте камнями.
Есть цели, но мизерные,
а кажутся, что крупные
(так у столиц губерний жесть
кремлей покрыта струпьями).
Маршруты не освоены
дорогами и знаками,
и каждому по-своему
судьба всем одинакова.
5. Отражение отражения. 29-й лишний
Выпитый мной аспирин
с кучею антибиотиков
поубивал всё внутри,
словно вампир в мрачной готике.
Всенепрощающий грипп —
слабенькое утешение,
как разговор под сангри
в желтом октябрьском шелесте.
Складки мимические —
мне во спасение, может быть,
от лишних вер.
Острие
очередной было прожито:
Бог – иссушающая,
словно болезнь, чья-то истина,
место ей в прошлом.
Шалят
правдами люди, как листьями.
Время сминает лицо
в маску. У многих – в защитную.
Время – болезнь наглецов…
Правдам легко под морщинами.
Выздоровления нет,
здесь не спасёшься лекарствами.
Что остаётся?
Пьянеть
тем, что есть, и не бунтарствовать.
Лишний день в календаре