Отражения в отражении. Борис Михин

      Что обычно у Всесильных просят(?):

       блага!

      А себя – в аванс (не всуе).

      Вера – просто самый честный способ

       накопить на жизнь…

       жизнь запасную.

      В рай – всё та же сделка.

      Славословий

       не выдерживаю долго больше:

       у меня нет сил,

       нет силы воли…

       просто каждый день творю, что должен.

      Он застрял буридановым осликом

       между прошлых и будущих льдов:

       интересно, а времени «после»

       точно больше, чем времени «до»?

      Убеждают, что много осталось,

       врут? (Ведь жизнь – затянувшийся взрыв.)

      Интересно, а плач от усталости —

       это стадия плача навзрыд?

      Всё простить – нет труднее задачи.

      Отпустил…

      Только как дальше – «без»?!

      Но любовь – это вовсе не значит:

       навсегда их держать при себе.

      Время «после» придётся проверить,

       время «до» – фотографий альбом.

      Люди даже не звери, а берии,

       палачи.

      Ты не сдох, «как бы Бог»?

      Новый шаг – результат трудных прений;

       время переиначивает

       даже свет в пустоту.

      Есть сомнения:

       интересно, а точно был… свет?

      Мои кумиры пали незаметно,

       когда успели?

      Их песни – глупость,

       нули под лупой.

      А ведь казалось, о великом пели…

       ценой в грош медный.

      Когда их ярость в текстах сдохла – плоской?

      И задыхаюсь,

       прибавив громкость.

      Мой голос ломкий

       зачем стал твёрдым? В слова мну хаос,

       а слова – в полоски…

      Сказать-то можно всё. Но ниже средних

       и выше низших

       быть слишком просто.

      Какого роста

       был перс – не важно, так считал сам Ницше.

      Не важны средних бредни.

      Я знаю. Только некогда молчать мне —

       не всё ведь вспомнил.

      Не всё сумею.

      И не заметен

       (увы, негромок) мой однотомник.

      Не то печально:

       не успеваю, но взлетаю – вот нелепость!

      Авианосец

       любви затоплен

       в попсовых соплях.

      Очки не покидают переносиц

       у мэтров. И у каждого есть крепость.

      Борюсь… всегда с собой. А что, кумиры?

      Все – вымирают,

       как динозавры,

       другим на завтрак.

      Сам доиграю песню. Может, фраер,

       но для чего-то «талифа куми»… а?