Хроники Обсервера. Часть I. Город не от мира сего. Сергей Анатольевич Остапенко
не до конца. Сукровица сочится. Значит, шанс ещё есть. Мой шанс.
– О том, когда упадут цены, никаких знаков мне не было, – честно признался я. – Но сам я думаю, что никогда. Потому что не заслуживаем мы.
– Да ё моё… – послышались разочарованные возгласы. Пара пустых сосудов покинули толпу зевак.
– Но я твёрдо знаю одно, – сказал я. – Было мне откровение, что Творец даст нам шанс. Даст ещё один шанс. Может нам что-то мешает вернуться к нему? Он так долго терпел, что засомневался: может, прав не Он, а мы? Он хочет точно убедиться. Поэтому даст нам возможность получить все материальные блага, раз мы к ним стремимся так, что не хотим его знать. Он думает – пусть получат всё, чего вожделеют и ни в чём не знают нужды. Он думает, если это поможет нам стать ближе к Нему, почувствовать к нему благодарность – то явит милость свою всем, и не будет суда. Если же останемся чёрствы, будет конец и суд скорый.
Когда я закончил говорить, оно пришло. Чувство одобрения. Откуда-то, будто сверху. Не обольщаюсь ли я? От Него ли исходит оно, или от меня самого? Или от кого-то иного, на чей глас мне лучше бы заткнуть уши?
– Откуда нам знать, что ты говоришь правду?
– Как это возможно – получить все блага?
– Как конкретно это произойдёт – я не знаю. Но есть уже среди нас тот, кто откроет путь замыслу Господню. В древнем городе, вечной столице, начнёт он свое служение, но кто он, и что конкретно свершит, нет у меня послания свыше…
– В Цуре, что ли?
– Тьмутаракань – третий Цур, а четвертому не бывать…
– Разве может из Древлестола что-то хорошее прийти?
– А кто сказал, что я про Древлестол говорю? – я помедлил, прислушиваясь к набирающему чёткость откровению внутри. – Речь идёт про одну из столиц, бывших ещё до Потопа.
Лучше бы «пророк» продолжал петь, чем нести эту ахинею. Дарии стало скучно. Но этот столичный журналист, казалось, был поглощён его словами полностью.
Неожиданно он сделал шаг вперёд, присел на одно колено и заговорил с ним:
– Я тебя знаю. Ты был там, в Богоросии.
Гитарист лукаво наклонил голову набок:
– Ну, наконец-то. Я уж думал, ты никогда не вспомнишь. А я ведь тут тебя ждал.
– Меня? Зачем?
– А сам-то как думаешь?
Дария поняла, что если сейчас же не вмешается, то её билетик в столичное творянство окажется просроченным.
– Здравствуйте! Уделите мне минутку внимания? Я бы хотела задать пару уточняющих вопросов. Какую именно столицу вы имели в виду?
Псевдопророк смерил её изучающим взглядом.
– А где вы работаете?
Дария стушевалась. Конечно, она была не в форме, и ни удостоверения, ни профессиональных знаков отличия у неё больше не было. Провал.
Её спасла внезапно обрушившаяся на площадь сирена. В толпе начали озираться. Рынок зашевелился как растревоженный муравейник. Громкоговорители страпорского круголёта, лениво зависшего над гущей народа, остервенело выли.
– Внимание, в связи с поступившей информацией о готовящейся