Полет курицы. Иван Солнцев
стеклышко.
Это какое-то хокку. Японский стих. Пять-восемь-пять.
«Я – как стеклышко.
На ветру болтаюсь тихо.
Сраная моя жизнь!»
– Сырок, – меня пробирает на хохот, и Миха грубо толкает меня, но я не опрокидываюсь, а сажусь на что-то средней жесткости.
Или мягкости?
Откуда вообще взялось это слово?
– Но ведь рифмуется, понимаешь? – пытаюсь достучаться до Михи, но тот отходит куда-то, на ходу бросая «Ща все будет», а я не могу успокоиться. – Ты пойми, главное – задать уникальную форму, задать мысль, сформировать brand essence. А потом уже писать от нее планы маркетинга и продаж.
Вижу, как Миха передает дамочке – как подсказывают включенные остатки мозгов – местной мамке, – тонкую пачку банкнот и говорит «Ну, ты понимаешь, Лелечка». «Конечно, милый. Полный пакет, как всегда. Отдыхайте. Шампусик будет через минуту».
Миха приходит ко мне и садится рядом. Оказывается, я сижу на кожаном диване.
– Че ты там задвигал про брэнды? – интересуется он.
– Забудь. Это работа. Заводит даже на отдыхе.
– Это хорошо. Значит, ты человек своего дела. А вот я все никак не могу определиться.
– Ты ее знаешь? – киваю в сторону Лелечки.
– Ее знают все, кому нужно ее знать.
Удивительная штука, но стоило мне присесть – и опьянение спало, и мир стал четче, контуры объектов стали явными, да и Миха стал мне ближе и роднее.
– Ладно. Давай-ка расслабимся. Каждый со своей. Выберешь?
– На твой вкус, брат, – мне почему-то хочется заплакать; странное чувство повышенного комфорта и успокоения.
– Ты только не суйся из «виповки», – с параноидальным видом говорит Миха. – Нам такими нельзя светиться.
– Такими?
Он ничего не говорит и машет рукой. Я почти уже плачу. Миха куда-то уходит. Берет двух каких-то девиц за задницы, разделенные по швам ниточками трусов, и просто пропадает. Одна задница черная, как шоколад «Милка». Вторая белая – как молоко «Тема».
И что?
– Пойдем, малыш, – почти шепчет мне в ухо голос, от которого все начинает шевелиться в штанах.
Ну, я, конечно же, иду. Почему нет? Фрагменты помещений мелькают передо мной, как лошадки на детской карусели, не давая шанса сконцентрироваться ни на чем, и чем четче я ощущаю, как моя собственная рука на ходу залазит между ягодиц какого-то существа женского пола, тем меньше у меня шансов понимать, где я нахожусь. Все содержимое моего черепа наполняется одними лишь абстрактными чувствами, среди которых превалирует фильтрованное, незамутненное желание секса.
Туман рассеивается, когда я снова сажусь. На мне расстегивают рубашку, и я зачем-то снимаю одну запонку с рукава. Меня обслуживает девочка в прозрачной черной кружевной ночнушке с шикарной, хотя и явно силиконовой грудью, черными волосами и карими глазами. Меня несколько смущает ямочка на ее подбородке и тот факт, что она выглядит немного старше меня, но это все мелочи. Девочка шикарна.
В моей руке оказывается бокал. Видимо, шампанское.