Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2019. Коллектив авторов

        Снова – слышишь? – в поле звук —

        Это – ДШК —

        Встаньте, дети, встаньте в круг,

        Чтоб наверняка.

        Встаньте, дети, как один —

        Вместе веселей! —

        Из подвалов, из руин,

        Изо всех щелей.

      Невозможной синевы

      Небо из окна.

      Где в войну играли вы —

      Пятый год война.

      Приумножилось разлук

      В стороне родной;

      Ты мой друг, и я твой друг,

      Посиди со мной.

      Что сказать тебе хотел,

      Не скажу пока:

      Снова – слышишь? – артобстрел,

      Снова – ДШК.

      Ржавый танк, как старый жук,

      Загнан в капонир.

      Встаньте, дети, встаньте в круг,

      Измените мир.

      Чтоб над каждой головой,

      Чистый как кристалл,

      Невозможной синевой

      Небосвод сиял.

      Хватит горестей и бед,

      Тех, что – искони!..

      Дети встанут, и в ответ

      Скажут мне они:

      – Снова – слышишь? – в поле звук —

      Залповый режим.

      Ты мой друг, и я твой друг,

      Мы давно лежим

      Там, где тянется в пыли

      Лесополоса

      И звучат из-под земли

      Наши голоса.

      Среди лая жучек и трезоров

      Ночью, по дороге на вокзал,

      Мастерицу виноватых взоров

      Кто-то проституткой обозвал.

      Здесь такое часто происходит —

      В подворотнях, пьяные в дрова,

      Так гнобят друг друга и изводят

      Верные поклонники «Дом-2».

      Но беду не развести руками,

      Если ты нечаянно свернул

      В переулок, прямо за ларьками,

      Где открыт последний ПБОЮЛ.

      Там, тая недюжинную силу,

      Собраны, слегка возбуждены,

      Ожидают нового терпилу

      Местные, «с раёна», пацаны.

      Впрочем, вру: не говорить пристрастно —

      Первый твой завет, постмодернист!

      Здесь таких, настроенных опасно,

      Нет как нет, давно перевелись.

      Но не всем пока ещё по силам

      Изменить себя и уберечь:

      До сих пор барыжит «крокодилом»

      Маленьких держательница плеч.

      Но, глядишь, завяжет понемногу,

      На траву и смеси перейдёт.

      Молодым – везде у нас дорога,

      Старикам – везде у нас почёт.

      Если в рай ни чучелком, ни тушкой —

      Будем жить, хватаясь за края:

      Ты жива ещё, моя старушка?

      Жив и я.

         Который год в тюрьме моей темно

         И море на отшибе колобродит;

      И, может, лучше, что ко мне давно,

      Как к Евтушенко, старый друг не ходит.

      А постоянно ходят – оh my God! —

      Лишь