Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2019. Коллектив авторов

      На самых тяжёлых работах во имя Крутого Бабла;

      Я век проходил в идиотах; ты медленно рядышком шла.

      Меняя своё на чужое, чужое опять на своё,

      Мы вышли вдвоём из запоя… Почти не осталось её.

      Щекой прижимаясь к отчизне, в себе проклиная раба,

      Мы жили при социализме, а это такая судьба,

      Когда ежедневную лажу гурьбой повсеместно творят…

      И делают то, что прикажут, и действуют так, как велят.

      Летят перелётные птицы по небу во множество стран,

      Но мы не привыкли стремиться за ними… ты помнишь, как нам

      Не часто решать дозволялось, в какие лететь е…я?

      Почти ничего не осталось от той, что любила меня.

      Все трещины, впадины, ямки: рельеф обнажённого дна;

      Прощание пьяной славянки; родная моя сторона;

      Простые, но важные вещи – как воздух, как гемоглобин.

      Мы зря перед Смертью трепещем, напрасно о близких скорбим.

      Где рухнула первооснова, там нет никого, ничего:

      Мы не полюбили чужого, но отдали часть своего.

      Уверенно, гордо, красиво – не знаю, какого рожна:

      «Таков нарратив позитива», – сказала, прощаясь, она.

      Быть может, лишь самая малость – и кончится это кино:

      Унылый столичный артхаус, типичное, в общем, говно,

      Но нам от него не укрыться в осенней дали голубой,

      Летят перелётные птицы, а мы остаёмся с тобой.