Город неба. Катя Капович

      Посыльный, посыльный, посыльный,

      чего в своей сумке несешь

      по синей дороге, по синей

      сквозь ветер и солнечный дождь?

      Посыльный, неси нам скорее

      от Плиния добрую весть

      про синие горы Помпеи,

      про римскую доблесть честь.

      Читайте, читайте, читайте,

      какая в Помпее беда.

      Ни сестры, ни старшие братья —

      никто не вернется сюда.

      Погиб от Везувия Плиний,

      любимец толпы, сибарит.

      На синей дороге, на синей

      теперь небеса сторожит.

      Безропотно переживай

      свою беду, свои победы,

      как воду их переливай,

      и сердце сердцу исповедуй.

      В него вошло так много игл,

      как стрел в святого Себастьяна,

      как бранных слов в живой язык,

      и грешный наш, и окаянный.

      Но хоть сто лет вперед-назад,

      на том и строится свобода —

      на перебранке двух солдат

      у переправы возле брода.

      Слышишь, ветра свист надо всей вселенной,

      пение в гребенку тростника,

      будто спичкой бьют в коробок фанерный,

      разбивают речь будто на слога.

      Лыжник бы натер в эту пору лыжи,

      потому что он дельный человек,

      конькобежец-друг с ржавчиною рыжей

      справился в момент. И из этих всех

      радостей земных только слух крылатый

      и родной словарь дали нам на жизнь,

      иней прохрустел, вышел зверь сохатый

      и увидел снег и услышал свист.

      Всё зря и ничего не видя,

      идёт слепой на поводке,

      выстукивая тростью плиты,

      несёт продукты в рюкзаке.

      Лежит кирпич на тротуаре,

      стоит с сырым песком ведро,

      гнусавит нищий, «р» картавя,

      и грязью брызжет колесо…

      Слепой, слепой, смеются дети.

      Ах, что сказать? Ведь, вправду, злит

      вид тихой тросточки на свете,

      звук вечной музыки из плит.

      Мы