Затерянные в Подобных Мирах. Александр Евгеньевич Карпов
Меня туда затащила одна подруга, любительница этих дел. «Эфир Миазмов. Практическая магия, телекинез и другие паранормальные явления». Даже афишу вспомнил.
─ А я тебя видел на презентации «Любовных связей» в Доме Книги. Жена купила твой опус и ты расписался на первой странице. Помнишь нас?
─ Нет, было много народа. Как здесь оказался?
─ Из-за проклятой рыбалки. Поехали с другом в мою деревню. Проехали пару кварталов и вспомнили о забытых снастях в гараже. Пришлось возвращаться. Вот и не верь после этого приметам.
─ Как деревня называется? ─ быстро спросил Шпарин.
─ Тростянка. Большое село. Семьдесят дворов.
─ Знаю, ─ сказал Шпарин. ─ Тростянка недалеко от Авдеевки. У меня в деревне небольшой домик, отпуск убил на ремонт, памятник старикам поставил… Дед с бабулей жили. Я к ним пацаном на каникулы ездил. Похоронил весной.
─ Ехали на моей «Ниве», за рулём приятель. Я после поддачи на дне рождения другого приятеля дремал на переднем сиденье. Друг меня растолкал. Вижу полосу странного рыжего тумана, необычную разметку, красные, жёлтые, белые полосы. Приятель ─ бывший автогонщик, любитель давить на «газ», не вписался в поворот, мы слетели в кювет и перевернулись. Вылетел через лобовое стекло, смог даже в горячке встать на ноги, посмотреть на машину. «Нива» в хлам, горит, я потерял сознание и очнулся в госпитале. Прикинулся потерявшим память ─ ничего не помню, ничего не знаю. Залечил сломанные рёбра, показал способности, меня взяли на работу и теперь живу на Базе…
─ А номера? ─ спросил Шпарин.
─ Не поверишь, машина превратилась в ком спёкшегося железа. Я ездил туда ещё раз.
─ База, База… ─ сказал Шпарин. ─ Странная База. Что у них тут?
─ Разведцентр, замаскированный под госпиталь.
─ А приятель?
─ Сгорел в машине, наверное. Повезло, что жив остался, а может и зря остался. Часто об этом думаю. А ты, твоя жизнь?
─ Отца не помню. Армия, военное училище, горячие точки. После ранения уволился, были причины. Поездил по стране: грузчик, верхолаз, таксист, монтажник, техник, мастер… Нигде не осел, вернулся домой. Матушка рано умерла. Друг работает редактором отдела в «Городском Экспрессе». Предложил попробовать себя в журналистике. Получилось. Книги пишу.
Они помолчали, прислушиваясь к тишине.
─ Часто такое? ─ спросил Шпаин.
─ Чудес хватает, ─ грустно ответил экстрасенс.
Шпарин выбрался из-под стола и нагнулся, пытаясь заглянуть под плиту накрывшую полковника.
─ Вот это номер, не хуже твоих фокусов. Их тут нет. Пропали, исчезли, растворились. Давай выбираться. Составим уцелевшую мебель и вперёд, наверх, через этот пролом.
─ Третий подземный этаж. Наверняка лестница завалена, лифт повреждён, а на поверхности вместо здания куча обломков. Не выбраться.
─ Тогда спать. Раскопают. Перед сном поболтаем. Есть у меня вопросы. Но жрать хочется больше, чем спать. Вот ведь как человек устроен, вместо того, чтобы молиться о спасении души, он думает о том, как бы набить брюхо. Может я один такой?
─