Lo Spirito Del Fuoco. Matteo Vittorio Allorio

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      Il sole del mattino illuminava la stanza e Jack si rivoltava nel letto. Non ne voleva sapere, l’effetto soporifero delle morbide coperte lo avvolgeva completamente.

      Erano quasi le sette, si doveva alzare se non voleva arrivare tardi a scuola.

      Ignaro dell’ora, decise di richiudere gli occhi.

      Non sapeva che la sveglia aveva già strimpellato quaranta minuti prima.

      I raggi del sole erano più caldi e fastidiosi e costrinsero il giovane a riaprire gli occhi.

      Ci mise un minuto per capire che c’era qualcosa che non andava, il sole era già troppo alto per essere solo le sei e mezza del mattino.

      Si alzò di colpo e guardò l’ora sul cellulare. Erano le sette e dieci.

      Aveva neanche cinquanta minuti per lavarsi, vestirsi e prendere il pullman. Casa sua era abbastanza lontana dall’istituto ma doveva provarci.

      La sera prima, tornato stanco dagli allenamenti in palestra, Jack aveva dimenticato di cambiarsi completamente, addormentandosi con addosso lo sporco pantalone della tuta. Gli allenamenti che svolgeva erano intensi e lo stremavano portandolo poi a non svegliarsi in orario al mattino. Questo succedeva sovente e aveva portato il giovane ad arrivare frequentemente in ritardo a scuola.

      Questa volta però non poteva.

      La sua, insieme a un'altra classe, aveva una gita. Non doveva mancare.

      Ci sarebbe stata pure Stella, la ragazza della seconda B.

      Si lavò velocemente faccia e denti e si tuffò dentro l’armadio per uscirne dopo neanche un minuto con indosso un jeans e una felpa stropicciata.

      Entrò in salotto.

      Non c’era nessuno, la madre aveva di nuovo fatto il turno di notte all’ospedale.

      Prese le chiavi dal portaoggetti in legno a forma di casetta appeso sul muro a fianco alla porta e uscì di corsa.

      Il pullman di linea però aveva appena lasciato la fermata davanti a casa sua, l’unica cosa che poteva fare era correre.

      “Corri Jack…”

      Schivò un cestino dell’immondizia, una vecchia con il cane, ma non poté nulla contro il ciclista che uscì all’improvviso dal giardino di una casa poco distante.

      Lo scontro fu brusco. Il ciclista cadde a terra insieme alla propria bici, mentre Jack volò in aria per un metro per poi atterrare in uno dei cespugli che adornavano il lungo marciapiede.

      I rovi gli graffiarono leggermente il viso e l’impatto con la ghiaia gli strappò i jeans sbucciandogli il ginocchio destro.

      Il ciclista, un uomo pelato sulla quarantina con la tutina fin troppo aderente, corse ad aiutarlo, lo tirò su e se ne andò comunque infastidito.

      «Stai attento la prossima volta ragazzo» disse rimontando sulla sua fiammante bici da corsa.

      Era comune nella piccola cittadina di campagna usare come principale mezzo di trasporto le biciclette, soprattutto nella bella stagione. Le auto adornavano i vialetti delle belle case, erano usate dagli uomini in carriera, che ogni mattina, in giacca e cravatta, uscivano dalle loro lussuose casette tutti tirati con le loro ventiquattro ore in pelle. Alcuni lavoravano negli uffici del comune, ma la maggior parte si spostava fuori Sentils per i propri affari, lasciando così le strade della città libere e poco trafficate.

      Ormai il pullman era un piccolo puntino in lontananza. L'ultima possibilità di arrivare a scuola aveva appena girato l’angolo in fondo alla via.

      Jack non aveva voglia di passare sei ore in un’altra classe o nella biblioteca della scuola e tanto meno, di sorbirsi la solita trita e ritrita sfuriata dei professori.

      Decise che era meglio tornare a casa. Aveva percorso non più di cinquanta metri e come al suo solito, aveva causato danni. Rattristato per la gita ormai persa, si avviò verso casa con le mani nelle tasche dei jeans. L’aria del mattino era fresca come se la notte non avesse ancora lasciato lo spazio alla luce e, con la mente ancora addormentata, pensò a come sarebbe stata quella giornata di svago lontano dai banchi di scuola. Arrivato davanti alla sua abitazione dalle bianche e basse staccionate, qualcosa lo turbò.

      La porta in fondo al vialetto era aperta e il giovane si fermò di colpo.

      Era sicuro d’averla chiusa a chiave.

      “Che cosa faccio…? Ormai sei un uomo, fatti coraggio.” si disse il ragazzo.

      Appassionato di serie tv, il giovane passava molte sere davanti al piccolo schermo della sua camera a immedesimarsi nelle molteplici quanto contorte vicende delle serie poliziesche, le sue preferite. Subito la sua mente elaborò diecimila spiegazioni diverse su quella strana situazione. Questa sua passione, per quanto nata in tenera età, dentro lo spaventava e per ogni avvenimento leggermente strano, volava con la fantasia immaginandosi possibili scene dei suoi telefilm preferiti. Come ogni volta, per farsi coraggio, scosse leggermente il capo cercando di scacciare via quegli strani pensieri.

      Imboccò il viottolo che collegava la sua modesta casa alla strada. Su entrambi i lati, diverse piante, dai fiori colorati accompagnavano il cammino. Qua e là, piccole statuette in pietra raffiguranti gufi, canarini e conigli spezzavano quella vasta distesa di verde rendendo il tutto più accogliente e grazioso. Anche il giardino di proprietà che dava sulla strada, manifestava chiaramente l'interesse della madre. L’erba, tagliata costantemente, era rigogliosa e di un verde brillante illuminata dai raggi del sole. Nel centro, un alberello non più alto di due metri regnava sovrano. Con le radici accavallate l’una sull’altra, si aggrappava al curato terreno diramandosi in tutte le direzioni. Proprio come le radici, anche i suoi rami seguivano una logica all’apparenza assente. Anch’essi, intrecciandosi gli uni con gli altri, si aprivano creando strane forme, per poi terminare con centinaia di rigogliose foglie rossastre. Ad accogliere gli ospiti, all’inizio del vialetto, la buffa e stravagante buca delle lettere che, a differenza di quelle classiche dei vicini, presentava un tenero nano seduto su una grande roccia, vestito di blu e dal lungo cappello rosso con in mano una grossa lanterna in cui il postino e i ragazzi della pubblicità potevano mettere la posta e gli annunci dei negozi.

      Non si poteva certo dire che la signora di casa non avesse gusto per la botanica e per gli arredamenti. La donna, molto bella e attraente, sfogava le sue frustrazioni proprio nel mantenimento della casa e del giardino. Sola, aveva cresciuto suo figlio cercando sempre di non fargli mancare nulla, e di non trasmettergli mai le proprie tristezze.

      A metà del vialetto, Jack si fermò. Le sue fantasie poliziesche non lo volevano lasciar stare. Si guardò intorno e passando lo sguardo sui coloratissimi fiori della madre scorse, ai piedi di alcune rose rosse, una grossa pietra. Con decisione, la raccolse tenendola stretta tra le mani. Fece un gran respiro ed entrò.

      Tutto taceva.

      Sembrava che nessuno fosse entrato prima di lui.

      Ispezionò tutta la casa. L’ampio salotto, arredato con mobili caratteristici degli anni passati, era come lo aveva lasciato e quando si convinse d’essere solo, si sdraiò sul lungo divano angolare beige accendendo la televisione.

      Come di consueto, la mattina non c’era nulla d’interessante alla tv, se non programmi di cucina o giardinaggio che decisamente non facevano per lui. Annoiato, sintonizzò il canale che ventiquattro ore su ventiquattro raccontava di sport. Con suo stupore, il giornalista stava proprio parlando della sua squadra di calcio del cuore.

      Era