Полёт Клеопатры. Ольга Мотева
домой и укладываясь спать, Клеопатра делилась с мужем своими восторгами по поводу атмосферы того места, в котором он работал:
– Я, конечно, немногое смогла понять из того, что вы там делаете фактически. Все эти реакции клеток, ядра, митохондрии – это тёмный лес, хотя и увлекательный, конечно. Но то как вы работаете – особенно мне понравилось. Почему ты раньше не приглашал туда к вам?
– Даже не знаю. Может быть не был уверен, что тебе это будет интересно…
– Мне интересно! Скажи, а я смогу туда к вам заходить, когда ты улетишь?
– Да, конечно! Что за вопрос! Ребята будут очень тебе рады! Я, правда, думал, может быть ты поедешь к своим родителям на время, чтоб тебе было не так грустно.
– Ну, родители сейчас зависли в Гималаях. Да и если б были дома, мне поехать к ним в другой город надолго не получится, у меня заказы на съёмки есть. Так что, буду захаживать к твоим коллегам за атмосферой особого Дома.
– Кстати, я там регулярно буду сиять на больших экранах, которые и в разных сегментах лаборатории, и в кафе есть. Считай, что буду постоянно вместе с вами, – укладываясь в постели и прижимая к себе жену, добавил Павел.
– То есть будешь следить за всеми? – игриво спросила Клеопатра.
– Да! Мне сверху видно всё, ты так и знай! – тихонечко пропел ей в ушко Павел.
Глава 3
Утром Клеопатра проснулась и увидела, что Павла рядом нет. Уснули они, конечно, не сразу. Теперь, когда каждая ночь была, что называется, на особом счету, они будто не могли надышаться и напитаться друг другом. Она чувствовала, что ещё не выспалась, но подумала, что глупо терять сейчас время на сон, когда до отлёта мужа остаётся так мало. Накинув шикарный шёлковый пеньюар, она поспешила на кухню, вспоминая на ходу странный сон, который ей только что снился.
Войдя в кухню, она увидела, что Павел сидел за барной стойкой и читал какую-то книгу, потягивая кофе из бокала. Рядом с ним стояла тарелка с нетронутыми пока бутербродами и стопочка книг. На барном стуле стояла ещё и коробка с книгами. Миссис Хатсон возилась возле холодильника, перекладывая в него контейнеры раскладывая их там в каком-то особо правильном порядке.
– Доброе утро! Что читаешь? – потянувшись к мужу с поцелуем спросила Клеопатра.
– Да вот, открыл давно забытую книгу. Думаю, взять её с собой на орбиту. «451 градус по Фаренгейту» Рэя Брэдбери. Всё-таки здорово, что не все предсказания писателей-фантастов сбываются – благо, что и книги у нас всё-таки не сжигают. Кое-что им удавалось, конечно, предугадать с поразительной точностью.
– Ну, полагаю, что Брэдбери рисовал некие мрачные прогнозы именно как предупреждения, чтобы человечество выбирало для себя лучшее в развитии, а не деградировало… Я, кстати, тоже после переезда сюда ещё не разбирала коробки с книгами. Всё-таки шелест страниц и удовольствие чтения в бумажном формате ни электронные книги, ни аудиовариант полностью заменить не могут. Займусь