Артефакты Судьбы. Алексей Хазанский

      Пока я верю, что ты где-то ждешь с надеждой,

      Пока надеюсь, все мои пути – к тебе,

      Пока ночами ты во сне целуешь нежно,

      Я твердо знаю, что ты есть в моей судьбе.

      Наивность – это верить детства снам

      И радугу на небе замечать,

      Не придавать значения словам,

      Ночами о несбыточном мечтать.

      Наивность – это даже через боль

      Ждать счастье, что застряло на пути.

      И не играть чужую в жизни роль,

      А просто верить и на свет идти.

      Наивность – это душ святых черта:

      Чем дольше этот дар в пути с тобой,

      Тем ярче дней обыденных цвета,

      В которых остаешься ты собой.

      Много сил душевных потрачено

      Ради мнимых прошедших побед.

      Эх, в начале пути стать зрячим бы,

      Чтоб на старте понять, где мой свет.

      Может, меньше обидел и предал бы.

      Не питал бы безумных надежд.

      И, сражаясь отчаянно с бедами,

      Не испачкал бы белых одежд.

      Но… пути лишь ошибками мечены –

      Ежедневною пыткой души.

      Эти раны на сердце не лечатся –

      Им лекарства не все хороши.

      А от боли спасает привычное:

      Жить одним – «только здесь и сейчас».

      И к чужому теплу безразличие,

      Обрамленное сухостью фраз.

      Пусть однажды, пылая стихами,

      Обречем мы печаль на забвенье.

      И, взмахнув облегченно крылами,

      Вновь почувствуем к жизни влеченье.

      Опять стою на перекрестке,

      Есть два пути:

      Один – эскизы и наброски –

      Вперед идти,

      Другой – назад, вернуться к боли –

      Искать ответ

      Там, где играл чужие роли

      Так много лет.

      А нужно ли? Ножом по венам

      Забытых дней?

      А можно ли? «Ее» замена –

      Давно важней.

      Исправить прошлое? – Стихами

      Отмерен путь.

      Оно – лишь сны, а между снами –

      В строках… чуть-чуть…

      Опять стою на перекрестке –

      Сомнений нет:

      Оставив груз мгновений прошлых, –

      Туда, где свет.

      С поэтом быть всегда тревожно:

      Что завтра выкинет – загадка.

      То говорит он очень сложно,

      То речь его пуста и кратка.

      А иногда поет про счастье,

      Про звезды, сказочность рассветов,

      Но жить как все, увы, не властен –

      Кидает в крайности поэта.

      То в жар, то в холод, то в тревогу,

      С