Меч Господа нашего. Книга 5. Прелюдия беды. Александр Афанасьев
не понравилось, как ты смотрел на этого ЦРУшника. Ты знаешь то, чего не знаю я?
– Нет, сэр.
– Уверен?
– Абсолютно, сэр…
Лонг какое-то время молча смотрел на него, потом кивнул.
– Удачи там…
– Семпер фи, сэр…
На самом деле ганни Бунт этого ублюдка знал. И хорошо знал! Он постарел, заматерел… и наверняка остался таким же дерьмом. Потому что это он двенадцать лет назад отправлял его на охоту за Мохаммедом Фаррахом Айдидом. Он, ганни точно помнил его рожу и не мог ошибиться. Ну, что, мистер умник, задание выполнено – лучше стало, а?
Сукин сын…
Второй пилот «Трески» – повернулся, показал два пальца. В маленьком грузовом отсеке «Трески» – они набились как сельди в бочке. Нормальных скамеек тут не было, сидели на своих парашютах. Горел приглушенный, красный свет, безопасный для приборов ночного видения…
– Две минуты! Приготовиться!
Встать. Снаряжение, его крепление проверено давным-давно, нужно только еще раз пробежаться по парашюту, потому что от него и только от него зависит, в каком виде ты будешь на земле: в виде готового к бою бойца или в виде мясной котлеты. Повернуться лицом к люку…
Лейтенант ударил по кнопке, аппарель пошла вниз, холодный воздух ворвался в самолет…
– Одна минута!
Пробежаться мысленно – не забыл ли чего. Перед прыжком – лучше думать о чем-то таком… нудном.
Красный цвет меняется зеленым.
– Зеленый включен!
– Сброс!
Прыгать не получается, на каждом – минимум 80 фунтов снаряжения, не считая веса парашютной системы. Просто идешь к люку, волоча за собой всю эту тяжесть. Затем – оступаешься и падаешь в бездну…
Приземлились нормально. С высоты Сомали казалось одним мрачным черным пятном, только по правую руку горел маленький, не крупнее булавочного укола огонек. Видимо, в каком-то селении жгли костер в бочке. А может быть, что-то горело…
Неважно, в общем.
Несмотря на то, что нормальной парашютной практики у них не было уже несколько лет, приземлились на пять баллов. Разбросало их изрядно… ну что поделаешь, ночь. Зато – никто ничего себе не сломал.
Сержант только успел собрать парашют, как увидел мигающий фонарик. Не обычный, конечно же, с тусклым красным светофильтром. Он ответил, затем – пошел на точку сбора, таща всё своё за собой…
– Где Бегун?
– Вон… кажется, его фонарь, сэр…
К ним, собравшимся и наставившим стволы на все стороны света, бежал по пустыне морской котик, которого отнесло особенно сильно.
– Сэр!
– Тихо… Доложить по приземлении…
Доложились. Приземлились чисто… для американской армии затяжные прыжки с парашютом не были приоритетом, их отрабатывали немногие – но тут собрались профессионалы. И сделали всё чисто…
– Сардж.
– Да, сэр.
– Вы, как я понял, снайпер.
– Да, сэр.
– Бегун, присоединишься к Красавчику