Мечты сбываются. Роман. Людмила Толмачева
В поселке все знают ее семью. И вдруг средь бела дня к ней явится чужой мужчина, пусть даже бывший земляк и одноклассник. И что он скажет ее мужу, который наверняка дома?
Нет, это исключено. Они встретятся, но на нейтральной территории. А сейчас нужно где-то остановиться, отдохнуть с дороги, привести себя и свои мысли в порядок.
Небольшое здание вокзала, построенное лет двадцать назад, было незнакомым, чужим. И только перрон, на котором он прощался с Мариной, уезжая навсегда из родного поселка, хранил его следы.
Войдя в зал ожидания в облаке морозного воздуха, Балашов осмотрелся. На фанерных диванах сидели две старушки и несколько молодых людей, хохочущих над анекдотами или просто от полноты жизни, а потому не обративших внимания на незнакомца.
В окошке кассы горел свет, и Балашов направился туда.
– С наступающим вас, девушка! – сказал он, склоняясь над динамиком.
– Спасибо. Вам куда? – деловито отозвалась кассирша.
– Я уже приехал. Но мне негде остановиться. Подскажите, пожалуйста, в поселке есть гостиница?
– Есть. В самом центре… Ой, только ничего не получится. Хозяйка-то, Галя, уехала. Еще вчера. На Новый год, к сыну. Так что…
– Жаль, – огорчился Балашов и задумался.
– Даже не знаю, что вам посоветовать, – сочувствующе вздохнула девушка.
– Молодой человек! – раздался сзади старческий голос.
Балашов на всякий случай оглянулся, хотя и сомневался, что обращаются к нему.
– Вам на постой надо? – спросила одна из старушек, отодвигая край шали, чтобы лучше слышать.
– Да.
– Дак у нас тут пенсианат, как его правильно-то назвать, имеется. Рит, ты чего, забыла что ль?
– Ой, правда что! – встрепенулась кассирша. – Пансионат есть. Частный. Это бывшая дача. Знаете, за поселком, ну, где Синий бор, дачи стоят. Вот там его и открыли. Хозяева приличные люди. Правда, дерут… Ой, извините, берут дорого. Но есть за что. Отдельные комнаты, обеды и все такое…
– Отлично. А как туда добраться?
– А на такси. Вон там, на площади, – кивнула в сторону окна девушка.
– Огромное вам спасибо. Погодите…
Расстегнув аккуратный кейс, Балашов достал плитку шоколада и вручил ее кассирше.
– Еще раз с Новым годом! Счастья вам и процветания.
Оставив онемевшую от неожиданного подарка и внимания девушку, Балашов поспешил к такси.
Таксист, курносый парень с румянцем и белозубой улыбкой, бережно вел свою подержанную иномарку по разбитой дороге.
– Ититтвою налево, – весело ругался он, объезжая очередную рытвину, – вот как тут ездить прикажете? Яма на яме, как после бомбежки. Хотел поменять свою «ласточку» на новую, да, думаю, погодить надо, пусть сперва начальство дорогу отстроит, хотя бы от вокзала до поселка. А то народ всякий раз администрацию поминает, когда по этой уё… извиняюсь, лаже едет. И ничего. Им даже не икается. Черти полосатые!
– А кто у вас глава?
– Администрации-то?