Prigionia. Brenda Trim

      CAPITOLO QUATTRO

      Il temuto scatto della maniglia della porta avvertì Lawson. Detestava il suono. Per lui significava un altro giro di aghi sulla sua carne o un altro pestaggio sul suo corpo. Si mise subito a sedere, afferrò la testa tra le mani quando il dolore acuto gli esplose intorno agli occhi.

      Il suo viso non si era ancora ripreso dalle ferite ricevute durante l'ultimo pugno, e riusciva a malapena a vedere dall'occhio destro. In genere, il suo corpo guariva da solo nel giro di ventiquattro ore, ma questo è stato il peggiore pestaggio mai avuto.

      Lawson aveva ferite aperte per essere stato frustato con una catena di metallo e diverse costole rotte per i ripetuti calci al petto e all'addome. Ricordava di aver sputato sangue appena prima che un colpo alla testa lo mettesse al tappeto.

      Lo avevano torturato perché aveva ucciso due uomini, ma la sua compassione per questi crudeli umani era sparita. Nessuno gli aveva mostrato un briciolo di compassione. Era stato trattato peggio di un animale.

      Il suo corpo aveva più buchi di un formaggio svizzero ed era tutto nero e blu. Poteva guarire rapidamente, ma i continui colpi e gli aghi, insieme alla mancanza di cibo e di bagni adeguati, lo avevano lasciato più debole del normale. Mentalmente e fisicamente. Sinceramente, desiderava che gli succhiassero tutto il sangue dal corpo e lo lasciassero morire. Sarebbe stato meglio della sofferenza continua.

      Le frustate erano diventate più frequenti, e Lawson non era sicuro di quanto il suo corpo potesse sopportare ancora prima di spegnersi. Non aiutava il fatto che la sua volontà di vivere stesse lentamente svanendo. Se non trovava presto un modo per fuggire, sarebbe morto in questo buco di merda e questo lo faceva solo incazzare.

      Almeno era riuscito a fare un po' di danni ai secondini di Jim prima che lo picchiassero a sangue. Lawson sorrise al ricordo di aver rotto il braccio a un uomo e di averne rotto anche un altro. Porca puttana, gli faceva un male cane muovere qualsiasi muscolo del suo viso.

      Aprendo l'occhio sinistro come meglio poteva, rimase scioccato nel vedere la donna dai capelli rossi entrare nella stanza e poi chiuse la porta dietro di lei. Era l'ultima persona che si aspettava di rivedere. Mai più.

      Pensava che sarebbe rimasta nei suoi sogni invece che in carne e ossa davanti a lui. Purtroppo, aveva consumato le ultime due notti di Lawson, infestando i suoi sogni con i suoi occhi verdi e terrorizzati. Era più prigioniero dell'eco senza fine del suo urlo inorridito che delle catene che lo legavano al muro di cemento sulla schiena.

      Facendo un rapido bilancio, fu umiliato fino al midollo al suo apparire. I pantaloni della tuta che aveva indossato fin dal primo giorno erano così sporchi da farlo ammalare. Non tanto per lo sporco, quanto per la puzza di vestiti rancidi che avevano un disperato bisogno di essere lavati. L'odore lo disgustava, e lui poteva solo immaginare quanto fosse sgradevole per lei.

      Quello che vedeva dei suoi capelli scuri e della sua lunga barba era opaco, e il suo dito e le sue unghie dei piedi erano troppo cresciute e scolorite. Era un imbarazzo, e voleva strisciare in un buco e nascondersi.

      Molti pensavano che i mutaforma fossero sporchi per natura a causa del loro lato animale, ma non lo erano. Malato di pulito era un termine che la sua famiglia gli era legata a causa delle sue tendenze ossessive. La maggior parte dei mutaforma erano fanatici dell'igiene e, per essere questo squallido, Lawson si ammalava fisicamente.

      La parte peggiore era il suo gabinetto. Consisteva in un grande secchio in un angolo della stanza che non veniva smaltito regolarmente, il che aumentava gli odori. Era stato lì così a lungo che i suoi sensi si erano attenuati, ma gli faceva ancora male lo stomaco a pensare alle sue pessime condizioni di vita.

      "Oddio, cosa ti hanno fatto?" esclamò la donna, correndogli incontro.

      Egli alzò rapidamente una mano, fermando i suoi passi. "Non farlo. Stai lontano", ordinò Lawson.

      Era impressionato dal suo coraggio. Lei lo vide commettere un atto violento contro due umani e ebbe il coraggio di tornare nella sua stanza. Da sola. Stava correndo dalla parte di un assassino. Aveva un desiderio di morte?

      Di sicuro non sarebbe tornato sulla scena del crimine, soprattutto in questo brutto posto.

      Alzò le mani per difendersi e fece retromarcia. "Ok, non mi avvicinerò a te. Se va bene, mi siedo per terra proprio qui e mantengo le distanze", borbottò la ragazza, accovacciata sul freddo pavimento di piastrelle. Si agitava con il suo camice al ginocchio mentre incrociava le gambe.

      Notò che indossava pantaloni scuri e una camicetta nera sotto il camice da laboratorio. Il suo dolce profumo lo inebriò ancora, ma questa volta si accorse che aveva un po' più di controllo della sua libido. Un altro risultato del suo appuntamento a cena con le guardie. Lo picchiavano così tanto che non riusciva nemmeno a eccitarsi.

      Mise una borsa rossa a terra accanto a lei. Rossa. Si abbinava alle lunghe ciocche dei suoi lunghi capelli di seta. Era anche il suo colore preferito. A Lawson venne improvvisamente in mente che la sua prigionia era priva di colore, e questa femmina era un faro nel suo mondo oscuro.

      Di tutti i colori, era rossa. Per lui rappresentava l'amore, la vita e la passione. Tutti ricordi ormai lontani da ciò che la sua vita era diventata.

      La sua voce morbida attirava la sua attenzione. "Mi chiamo Olivia Kimbro, ma gli amici mi chiamano Liv. Sono una delle ricercatrici della PRL. Come ti chiami?" chiese lei, allungando la mano nella borsa e tirando fuori una cartellina con dei fogli attaccati.

      Per tutto il tempo in cui era stato in questo buco di merda, nessuno aveva avuto la decenza di chiedergli una cosa semplice come il suo nome.

      Non che conoscere il suo nome gli avrebbe garantito la conoscenza che cercava, ma gli aveva mostrato quanto poco gli importasse di questi umani. La guardò mentre non diceva nulla. Perché avrebbe dovuto condividere qualcosa con lei?

      Questi umani non gli avevano portato altro che dolore, tortura e miseria. Perché ora una sola donna aveva improvvisamente mostrato interesse, perché? Potrebbe essere una trappola per tutto quello che sapeva. Infatti, si chiedeva perché non avessero mai mandato una femmina prima d'ora per costringerlo a cambiare.

      "Non posso dire di biasimarla per il suo silenzio. Probabilmente farei la stessa cosa. Che ne dice di questo? Ti parlerò un po' di me, e dopo potrai decidere se vuoi parlare con me. Devo avvertirti, però, la mia storia è piuttosto noiosa", disse mentre allungava di nuovo la mano nella borsa e tirava fuori una mela di Granny Smith, gettandola velocemente verso di lui.

      Alzando la mano, la afferrò a mezz'aria. "Wow, bei riflessi", disse Liv con una risatina. "Immagino sia una caratteristica dei mutaforma". Non ho mai incontrato un mutaforma, quindi perdonami se sono ignorante".

      A Lawson piaceva il suono della sua voce. Era fumosa e morbida, e lo intrigava. Infatti, voleva sdraiarsi e farla parlare o magari leggergli qualcosa. Un romanzo a tutto tondo dall'inizio alla fine. Non gli importava nemmeno di cosa trattasse, purché ci volessero ore prima che lei lo completasse.

      Guardando il frutto verde brillante nel suo palmo della mano, lo girò, studiandolo più da vicino. Di nuovo, vedere il colore era una boccata d'aria fresca. La compattezza e la buccia intatta della mela era, a suo avviso, la perfezione. Aveva vissuto di farina d'avena fredda e di involtini d'avena stantii da quando l'avevano catturato. Oh, lo caricarono con vari integratori per mantenerlo sano, ma il cibo fornito era blando e insapore. Non sapeva se mangiare la mela o appenderla al muro come un'opera d'arte.

      "Andrà a male se non la mangi", disse come