Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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auf sei­ne zit­tern­den Lip­pen, und in sei­nen Au­gen lag Mord­lust. Bei die­sem An­blick wur­den die bei­den Al­ten von krampf­haf­tem Zit­tern be­fal­len; sie stan­den da wie zwei Kin­der vor ei­ner Schlan­ge. Der jun­ge Mann sank in sei­nen Ses­sel zu­rück; in sei­ner See­le voll­zog sich eine Art Re­ak­ti­on, und in Strö­men flos­sen die Trä­nen aus sei­nen flam­men­den Au­gen.

      »Oh, mein Le­ben! mein schö­nes Le­ben!« stöhn­te er. »Kei­ne wohl­wol­len­den Ge­dan­ken mehr! Kei­ne Lie­be! Nichts!« Er wand­te sich zum Pro­fes­sor. »Das Un­glück ist ge­sche­hen, al­ter Freund«, sag­te er mit sanf­ter Stim­me. »Sie sind für Ihre treu­en Diens­te nun reich­lich be­lohnt; und mein Un­glück wird we­nigs­tens ei­nem gu­ten und wür­di­gen Man­ne Gu­tes brin­gen.« Es lag in die­sen fast un­ver­ständ­li­chen Wor­ten so viel See­le, daß die bei­den Al­ten wein­ten, wie man wohl beim An­hö­ren ei­ner rüh­ren­den Me­lo­die in ei­ner frem­den Spra­che weint.

      »Er ist Epi­lep­ti­ker«, flüs­ter­te Por­ri­quet.

      »Ich ver­ste­he Ihre Güte, al­ter Freund«, ver­setz­te Ra­pha­el sanft, »Sie wol­len mich ent­schul­di­gen. Krank­heit ist ein miß­li­cher Zu­fall, Un­mensch­lich­keit hin­ge­gen wäre ein Las­ter. Ver­las­sen Sie mich jetzt!« füg­te er hin­zu. »Sie wer­den mor­gen oder über­mor­gen, viel­leicht noch heu­te abend Ihre Er­nen­nung er­hal­ten, denn der »Wi­der­stand« hat über die »Be­we­gung« ge­siegt … Adieu.«

      Der Greis zog sich, von Ent­set­zen ge­packt und in leb­haf­ter Un­ru­he über Va­len­tins Geis­tes­zu­stand, zu­rück. Die­ser Auf­tritt hat­te für ihn et­was Über­na­tür­li­ches ge­habt. Er zwei­fel­te an sich selbst und frag­te sich, ob er aus ei­nem schwe­ren Traum er­wa­che.

      »Höre, Jo­na­thas«, sag­te der jun­ge Mann zu sei­nem al­ten Die­ner, »gib dir Mühe, die Auf­ga­be, die ich dir an­ver­traut habe, end­lich zu be­grei­fen.«

      »Ja, Mon­sieur le Mar­quis.«

      »Ich bin wie ein Mensch, der au­ßer­halb der ge­wöhn­li­chen Da­seins­ge­set­ze steht.«

      »Ja, Mon­sieur le Mar­quis.«

      »Alle Genüs­se des Le­bens wie­gen sich um mein To­ten­bett und um­tan­zen mich wie schö­ne Frau­en; wenn ich sie rufe, st­er­be ich. Im­mer der Tod! Du mußt eine Schran­ke sein zwi­schen mir und der Welt.«

      »Ja, Mon­sieur le Mar­quis«, sag­te der Die­ner und trock­ne­te die Schweiß­trop­fen, die auf sei­ner runz­li­gen Stirn stan­den. »Aber wenn Sie kei­ne schö­nen Frau­en se­hen wol­len, was wol­len Sie dann heu­te abend in der Ita­lie­ni­schen Oper? Eine eng­li­sche Fa­mi­lie, die nach Lon­don zu­rück­reist, hat mir den Rest ih­res Abon­ne­ments ab­ge­tre­ten, und Sie ha­ben eine schö­ne Loge, oh, eine präch­ti­ge Loge im ers­ten Rang.«

      Ra­pha­el war in tie­fes Träu­men ver­sun­ken und hör­te nicht mehr zu.

Se­hen Sie die­sen prunk­vol­len Wa­gen, die­ses äu­ßer­lich schlich­te und brau­ne Coupé, auf des­sen Tü­ren aber das Wap­pen ei­ner al­ten Adels­fa­mi­lie glänzt? Wenn die­ses Coupé vor­über­rollt, be­wun­dern es die Gri­set­ten, wer­fen be­gehr­li­che Bli­cke auf den gel­ben At­las, die ech­te Sa­von­ne­rie­de­cke, die Bor­ten, die wie Reiss­troh blin­ken, die mol­li­gen Kis­sen und die ge­schlos­se­nen Schei­ben. Zwei La­kai­en in Li­vree ste­hen hin­ten auf die­sem ari­sto­kra­ti­schen Ge­fährt; in­nen aber liegt auf Sei­den­kis­sen ein fie­brig-bren­nen­der Kopf mit um­rän­der­ten Au­gen, der Kopf von Ra­pha­el, trau­rig und in sich ge­kehrt. Düs­te­res Bild des Reich­tums. Er rast durch Pa­ris wie eine Ra­ke­te, langt am Säu­len­vor­bau des Théâtre Fa­vart¹² an, der Tritt wird her­un­ter­ge­las­sen, sei­ne bei­den Die­ner stüt­zen ihn, eine nei­di­sche Men­ge starrt ihn an.

      »Was hat der ge­tan, daß er so reich ist?« frag­te ein ar­mer Stu­dent der Rech­te, dem der Ta­ler fehl­te, um die be­zau­bern­den Klän­ge Ros­si­nis hö­ren zu kön­nen.

Ra­pha­el schritt lang­sam durch die Gän­ge des Thea­ters; er ver­sprach sich von die­sem Ver­gnü­gen, das er frü­her so er­sehnt hat­te, kei­ner­lei Ge­nuß. Den zwei­ten Akt der »Se­mi­ra­mis«¹³ er­war­tend, ging er im Foy­er auf und ab, irr­te durch die Ga­le­ri­en, un­be­küm­mert um sei­ne Loge, die er noch nicht be­tre­ten hat­te. Das Ge­fühl für Ei­gen­tum exis­tier­te für ihn nicht mehr. Wie alle Kran­ken dach­te er nur an sein Lei­den. An den Ka­min im Foy­er ge­lehnt, wo jun­ge und alte Stut­zer, frü­he­re und jet­zi­ge Mi­nis­ter, Pairs ohne Pairs­wür­de und Pairs­wür­den ohne Pairs, wie sie die Ju­li­re­vo­lu­ti­on her­vor­ge­bracht hat, und schließ­lich eine Men­ge Spe­ku­lan­ten und Jour­na­lis­ten auf und ab wan­del­ten, er­blick­te Ra­pha­el, ei­ni­ge Schrit­te von sich ent­fernt, un­ter all die­sen Köp­fen ein selt­sa­mes, gleich­sam über­na­tür­li­ches Ge­sicht. Er nä­her­te sich die­sem ab­son­der­li­chen We­sen, um es aus der Nähe zu be­trach­ten, wo­bei er un­ge­niert die Au­gen zu­sam­men­kniff. »Was für eine wun­der­ba­re Ma­le­rei!« sag­te er sich. Die Brau­en, die Haa­re, das Spitz­bärt­chen à la Ma­za­rin, mit dem der Un­be­kann­te sich ei­tel spreiz­te, wa­ren schwarz ge­färbt; aber da das Schön­heits­mit­tel of­fen­bar auf zu wei­ßes Haar auf­ge­tra­gen war, hat­te es eine vio­let­te, wi­der­na­tür­li­che Fär­bung er­zeugt, de­ren Töne je nach den mehr oder we­ni­ger star­ken Re­fle­xen der Lich­ter wech­sel­ten. Sein schma­les und plat­tes Ge­sicht, des­sen Fal­ten mit ei­ner di­cken Schicht Pu­der und Rou­ge be­deckt wa­ren, drück­te zu­gleich Ver­schla­gen­heit und Un­ru­he aus. An ei­ni­gen Stel­len fehl­te die Schmin­ke, und das ab­ge­leb­te Ge­sicht, sei­ne blei­er­ne Haut tra­ten um so deut­li­cher her­vor; so konn­te man das La­chen nicht ver­bei­ßen, wenn man die­sen Kopf mit dem spit­zen Kinn und der vor­ste­hen­den Stirn sah, der an die gro­tes­ken Holz­schnit­ze­rei­en er­in­ner­te, die deut­sche Schä­fer in ih­ren Mu­ße­stun­den schnitz­ten. Wer ab­wech­selnd die­sen al­ten Ado­nis und Ra­pha­el be­trach­te­te, hät­te in dem Mar­quis die Au­gen ei­nes Jüng­lings in der Mas­ke ei­nes Grei­ses und in dem Un­be­kann­ten die er­lo­sche­nen Au­gen ei­nes Grei­ses in der Mas­ke ei­nes jun­gen Man­nes zu er­ken­nen ge­glaubt. Va­len­tin such­te sich zu er­in­nern, wo und wann er die­sen ver­trock­ne­ten Al­ten schon ge­se­hen hat­te, der so eine zier­li­che Hals­bin­de trug, ge­stie­felt und ge­spornt wie ein Jüng­ling ein­her­schritt, und die Arme über der Brust kreuz­te, als hät­te er alle Kräf­te ei­ner sprü­hen­den Ju­gend zu ver­schwen­den. In sei­nem Gang lag nichts Vor­ge­täusch­tes oder Erzwun­ge­nes. Den al­ten, stark­kno­chi­gen Kör­per ver­mumm­te ein ele­gan­ter, sorg­fäl­tig zu­ge­knöpf­ter Rock und ver­lieh ihm das Aus­se­hen ei­nes al­ten Ge­cken, der noch der Mode hul­digt. Die­se selt­sa­me le­ben­di­ge Pup­pe hat­te für Ra­pha­el den gan­zen Reiz ei­ner Ge­s­pens­terer­schei­nung, und er be­trach­te­te sie wie einen al­ten, ver­räu­cher­ten, kürz­lich re­stau­rier­ten, ge­fir­niß­ten und in einen neu­en Rah­men ge­steck­ten Rem­brandt. Die­ser Ver­gleich führ­te ihn in sei­nen wir­ren Erin­ne­run­gen wie­der auf die rech­te Spur: er er­kann­te den An­ti­qui­tä­ten­händ­ler wie­der, den Mann, dem er sein Un­glück ver­dank­te. In die­sem Au­gen­blick lach­te die­ser phan­tas­ti­sche Alte ein laut­lo­ses La­chen, das sich auf sei­nen blut­lee­ren Lip­pen ab­zeich­ne­te, hin­ter de­nen ein falsches Ge­biß sicht­bar war. Bei die­sem La­chen ent­deck­te Ra­phaels leb­haf­te Phan­ta­sie

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