Ravensong. La canción del cuervo. TJ Klune

      –¿Qué estás haciendo? –me preguntó Kelly. Otra noche, otro hotel cualquiera en alguna zona rural del estado de Washington. Carter y Joe habían salido a buscar comida. Habíamos pasado las noches anteriores en el todoterreno, y tenía ganas de dormir en una cama.

      Pero, antes debía quitarme de encima el exceso.

      Me quedé de pie en el baño, sin camisa, contemplándome en el espejo, sin reconocer al hombre que me devolvía la mirada. La barba oscura que me cubría la cara se estaba descontrolando rápidamente. El pelo negro me llegaba por debajo de las orejas y se rizaba en mi nuca. Por alguna razón, estaba más grande, más endurecido de lo que había estado antes. Los brazos completamente cubiertos de tatuajes lucían más estirados que nunca. El cuervo estaba rodeado por rosas, las espinas le envolvían las garras. Runas y símbolos arcaicos se extendían por mis antebrazos: rumanos, sumerios, gaélicos. Una amalgama de todos los que me habían precedido. Marcas de alquimia, de fuego y agua, de plata y viento. Habían sido tallados en mí por mi padre a lo largo de los años, el cuervo había sido el último.

      Todos excepto el que tenía en el pecho sobre el corazón. Ese era mío. Mi elección. No era mágico, pero lo había hecho por mí.

      Kelly lo vio. Abrió mucho los ojos, pero supo comportarse. Una cabeza de lobo, echada hacia atrás y aullándole a la luna. En el diseño de su cuello había un cuervo, con las alas desplegadas a punto de tomar vuelo.

      Mi elección.

      Solo mía.

      Mía.

      Lo había mantenido oculto durante tanto tiempo que ni siquiera había pensado en él cuando vine aquí y me quité la camisa, con ganas de hacer algo para quitarme de encima la sensación en la piel.

      –¿Vas a quedarte mirando? –desafié a Kelly.

      –Solo… –negó con la cabeza–. No tiene importancia. Te dejo solo.

      Maldición.

      –Estaba pensando...

      Pareció sobresaltarse.

      –¿Acerca de qué?

      –Me vendría bien un corte de pelo.

      Dijo “sí” y “yo también”. Se pasó la mano por la gruesa melena, tirando a rubia oscura. Le asomaba una barba incipiente, como si no se hubiera afeitado por una semana, pero era descuidada y rala. Era un niño, maldición.

      Bajé la vista hacia la maquinilla barata que había comprado en nuestra última parada.

      –Te diré algo –anuncié con lentitud, pensando en un conejo a mis pies–. Tú me ayudas, y yo te ayudo.

      No debería haberse entusiasmado tanto por algo tan insignificante.

      –¿Sí?

      –Por qué no –me encogí de hombros.

      –Pero yo no… –frunció el ceño–. Nunca le corté el cabello a nadie.

      Resoplé.

      –Nada de cortar. Rasurar. Rasurarme todo el pelo.

      Parecía horrorizado. Casi me río de él.

      Casi.

      –Iré yo primero –continué–. Y luego me dices si quieres que te lo haga yo a ti.

      Le temblaron un poco las manos cuando me senté sobre el excusado. Sus rodillas chocaron con las mías. Me miró como si no supiera por dónde empezar.

      –De adelante hacia atrás. La parte superior, luego los costados. La parte de atrás la dejamos para el final.

      Se lo veía inseguro.

      –Ey –le dije, recordando a mi padre a mi lado, con la mano en mi hombro–. No tienes que…

      –Puedo hacerlo.

      –Hazlo, entonces.

      Su toque fue suave al principio, vacilante. Se sentía bien, seguro, casi como había sido todo antes de que Kelly existiera. Cuando manada significaba algo, cuando brujos y lobos y cazadores no habían hecho lo posible para quitármelo todo. Odiaba esa sensación. Me permití sentir su toque. No era algo sexual, tampoco quería que lo fuera. Y, con seguridad, no era Thomas Bennett.

      Pero era algo.

      Encendió la rasuradora.

      Zumbó junto a mi oreja.