Komödie der Liebe. Walther von Hollander

      Hammacher — sie erkennt es jetzt erst in dem halben Licht, das von nebenan kommt — Hammacher liegt in seinem tiefen, unzerstörbaren Kinderschlaf. Sein großer Kopf ist vom Kissen gerutscht. Der Mund steht offen. Die etwas kurze Oberlippe ist hochgezogen. Die herrlichen Zähne blinken entblößt. Das alte liebenswürdige Lächeln ist zum Vorschein gekommen, nur eingefroren, nur festgeleimt, verhärtet. Beinahe wie das Lächeln eines Toten.

      Nein, sie sagt nichts mehr. Weder „Gestehe, Verruchter“ noch „Verstoße nicht dein mageres Weib“. Sie schleicht zurück, sie stürzt sich ins Bett, gräbt sich tief in die Kissen, damit niemand das laute, das erbärmlich laute Heulen hört. Schrecklich, sie kann es nicht anhalten. Wie bei einer Seekrankheit wird ihr das unterste zu oberst gekehrt. Stundenlang noch im Schlaf wird sie gerüttelt und gestoßen vom Schluchzen.

      Was ist denn geschehen? Kurz gesagt, sie hat zum erstenmal den Tod gesehen oder vielmehr sie hat gesehen, daß auch Hammacher sterben kann, ja, daß es selbst ihr zustoßen wird, dieses Unheimliche, dieses Aufhören, dieses Zurücklehnen und Nichtmehrsein. Ach, man weiß es und man weiß es doch nicht. Aber nun spürt sie, daß es tatsächlich ihr eines Tages zustoßen wird und daß sie darum ihr Leben nicht mehr in Abwarten und Kommenlassen und Ertragen führen darf. Und sie weiß, daß sie auch, wenn sie schon eifersüchtig ist, wenn sie es wirklich wagt eifersüchtig zu sein und sich soweit und so tief in ein zweites Leben hineinzugraben, daß sie dann auch die Verantwortung für dieses Leben mitübernehmen muß.

      Eifersucht ohne Verantwortung ist eine hysterische Albernheit.